Wednesday, September 26, 2007


"Na verdade, aqueles entardeceres com rum e luz dourada e poemas duros ou melancólicos e cartas aos amigos distantes me faziam ganhar confiança em mim mesmo. Se você tem idéias próprias – mesmo que sejam só umas poucas idéias próprias –, tem de compreender que estará sempre encontrando caras feias, gente que vai fazer questão de lhe dar o contra, de diminuí-lo, de “fazer você entender” que não tem nada pra dizer, ou que você deve evitar aquele sujeito porque é louco, ou efeminado, ou um verme, um vagabundo, outro porque é punheteiro ou voyeur, outro porque é ladrão, outro, macumbeiro, espírita, maconheiro, outra porque é canalha, indecente, puta, sapatona, mal-educada. Eles reduzem o mundo a umas poucas pessoas híbridas, monótonas, aborrecidas e “perfeitas”. E assim querem transformar você num excluído de merda. Jogam você de cabeça na seita particular deles para ignorar e suprimir todos os outros. E lhe dizem:“A vida é assim, meu senhor, um processo de seleção e descarte. Nós somos donos da verdade. O resto que se foda.” E como passam trinta e cinco anos martelando isso no seu cérebro, quando você está isolado se acha o máximo e se empobrece muito porque perde uma coisa bonita na vida, que é desfrutar a diversidade, aceitar que nem todos somos iguais e que se assim fosse seria muito chato."

Pedro juan gutiérrez - trilogia suja de havana

Saturday, September 08, 2007

Pedra

Carlos Drummond de Andrade



Como num silêncio profundo a poesia sumiu dos meus olhos.
Apareceu em meu sonho como estandarte.
Penso em ti, poeta, quando os seus versos sumiam e cochilavam em sua alma.
E, assim, essa poesia muda grita em mim.
Debruçada no infinito, ela é soberana.
Sua vigília entoa ladainhas, mas não me traz a alegria dos salmos.
Essa poesia, Carlos, é a voz dos anjos sussurrando a inquietude de todos os poetas.
Quando ela corrói as entranhas, envolve o poeta e este não a consegue traduzir no papel.
Resta essa tristeza imensa em não traduzir.
Florbela, Adélia, Cecília, Clarice, Cora Coralina, Ana C.
Umas, assim.
Outras assado:Rosa, Olga, Pagu, Simone, Zuzu Angel.
Quando a poesia se faz fêmea e num mesmo peito se acasalam a condição de poeta e a de mulher.
Peço-te licença... Não consegui ser gauche.
Só vejo uma pedra.

Alyne Costa
Brumado, 8 de setembro de 2007

Thursday, September 06, 2007

Vendaval

Meninas do Paquistão



Cores estranhas num telefonema.
O sabor amargo na alma que chora.
O sabor do medo que no sonho queima...

Cores da vida em amarelo gema.
O sonho que chega a cada nova aurora.
O sonho da seção da tarde ser cinema...

A doçura de um filme de Carlitos.
O aroma de versos soltos num varal.
A dor abortada em infinitos gritos.
A infância renascida em fruta de quintal.

A solidão que aprende novos ritos.
A esperança dança em voltas num pombal.
A resignada obediência a mitos.
A sábia serenidade abranda o vendaval.


Alyne Costa
Brumado, 06 de setembro de 2007

Sunday, September 02, 2007

Quando resta o nada... Que Clarice fale por mim aos que insistem em não ouvir...


Quando me restar o nada...

Quando tiver a certeza de nada ter...

Quando ninguém mais inspirar confiança...

Que me leiloem as pobres vestes!

Eu nada tenho que pese em suas balanças!

Sou poeta e fundo reinos.

Meu erário não se mesura.

Que exponham meu nome em seus diários.

A minha poesia é intangível!


Alyne Costa, Brumado 2 de setembro de 2007


Clarice:


Meu Deus, me dê a coragem de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites,

todos vazios de Tua presença.

Me dê a coragem de considerar esse vazio como uma plenitude.

Faça com que eu seja a Tua amante humilde,entrelaçada a Ti em êxtase.

Faça com que eu possa falarcom este vazio tremendo e receber como resposta o amor materno que nutre e embala.

Faça com que eu tenha a coragem de Te amar, sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo.

Faça com que a solidão não me destrua.

Faça com que minha solidão me sirva de companhia.

Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar.

Faça com que eu saiba ficar com o nada e mesmo assim me sentir como se estivesse plena de tudo.

Receba em teus braçoso meu pecado de pensar.


Clarice Lispector