Cafundó

Lições do Desconnforto

2011-11-23T16:19:00.000-08:00

Uma vez ou outra na vida nos deparamos com o desconforto. Seja ele proveniente de uma dúvida, uma quimera, uma dor física que desconhecemos a origem, uma dor na alma proveniente da sensação de não termos tomado o rumo certo.
Nos sentimos meio perdidos na vida, no desconforto da insegurança. Não vemos borboletas, apenas traças que rapidamente destroem as névoas de lembranças boas, de dias felizes e de esperança.
E, assim, como quem quebra um osso precisa de ortopedia para superar a dor, necessitamos com urgência ir em busca do nosso nicho, o nosso grande tesouro interior.
Um banho quente, uma roupa macia, uma música bela, um por do sol...
Uma viagem real ou de sonhos.
Lembranças de amigos, reais ou imaginários.
Rever aquele filme que tanto gostamos.
Entrar em contato com nosso próprio templo e fazermos uma prece.
Esquecermos um pouco o rigor e assumir uma postura mais flexível e nos perdoarmos intimamente por maior que tenha sido a burrada porque vida é processo contínuo de aprendizados e recomeços e como é confortável ter fé.
“Fé na vida, fé no homem, fé no que vier” e assim com o pulmão repleto de ar, deixarmos a alma chorar e como um rio lavar a nossa própria falta de compreensão de razão de vida.
Lembrarmos de uma história contada na infância e buscar pela sobrevivência de nossa identidade os nossos sonhos que se foram, despedaçados pelo caminho.
Confortável é o peito que vibra de amor e perdão por beijo de filho, colo de mãe e saudade de pai.

Alyne Costa, 23/11/2011

Resgate

2011-11-05T13:42:00.000-07:00

Você me amordaça e me tira a graça...
Depõe contra mim.
Me estilhaça.
Me joga no chão e tripudeia.
Como se não tivesse nem sangue na veia.
Me cobra dobrado o bem que pensa que me fez.
E eu que não sou dama de um baralho.
Te deixo jogar sozinho.
Me escolhe as vestes, os meios e os fins.
E meu grito oprimido é meu silêncio vendido em módicas prestações.
Um silêncio que ninguém entende nem quer entender.
Um silêncio de mulher que sabe que na hora certa vai vencer.
E enquanto você fala para uma palestra invisível eu finjo que não vejo.
Eu finjo que beijo.
Eu finjo que não sei.
E nesse patins sem rodas eu desfilo pela vida.
Deixo que me joguem pedras.
Deixo que me condenem sem contraditório.
Calada, deixo morrer a poesia.
Calada, tremo em face ao abismo.
Calada, eu já nem cismo.
Mas ainda há amor.
Um amor que vinga e adormece embora acompanhe sua pasta de notas fiscais...
Seus telefonemas em código.
Suas fugas para além do cais.
Já não tenho medo porque guardo um segredo.
Falo em dialeto cigano, da vida que, por engano, insiste em sobreviver.
Resgato sorrisos...
Fico só observando as mudas gravuras na parede.
A mulher sem terra se envergonha de mim.
É que eu não sei ser assim tão única.
Eu sou várias.
E às vezes me dispo pra um varão invisível que pagará meu resgate.
E me levará de volta ao templo de sonhos.
Povoado de anjos de vários tamanhos.
Onde meu sorriso se descortinará!

Alyne Costa
5/11/2011

Mosaico

2011-10-30T07:23:00.000-07:00

Pieta

Penso em traduzir sentimentos.
Dores, silêncios, lamentos...
A vida? Desenho a giz.
Trago uma caderneta de aprendiz.
E assim me refaço.
Trago novas rugas num sótão de ausência.
Não quero regras.
Um catavento como referência.
Menos cismas e mais paciência.
Um bem-te-vi me acorda todas as manhãs.
Sem que eu perceba, meu coração se abre em festa.
Aparo as arestas.
Colo-me em mosaico de tons pastéis.
Intensa, me agarro nos momentos.
Guardo frases de recordação.
Um mapa mundi na palma da mão.
Por vezes navego na contramão do previsível.
E cochilo à sombra do irremediável.
Do sem costume.
Do sem jeito.
Do bem que sinto e guardo no meu peito.
Que se extravasa na amplidão do mar.

Alyne Costa

O Amor Sem Bordas

2011-10-28T21:15:00.001-07:00

E eu aprendi a amar um amor sem bordas. E tenho a sensação estranha de que eu não deva desistir. Absurdo ver o amor derramando numa imensa vontade de ser una. Una com essa manhã cinza de um frio fora de tempo. Una com essa vontade de ter a pele dele. ( O absurdo é tão somente o que não aceita um desafio? É apenas aceitar a regra imposta? Como se o dito fosse um rito... O absurdo é não poder mais amar; ) Una com uma vivência mais natural. Una com toda a natureza, com a paz e com a autenticidade de reagir. ( Mas ele é apenas um menino de 21 anos que eu aprendi a amar loucamente, amar cada suspiro dele e cada minuto dessa ausência insana. ).
Não há coerência na paixão. Eis sua razão de ser. Mas no amor tudo é coerência, tudo é de uma harmonia sublime. O amor sem bordas sabe não ter rumo certo, sua coerência está na imprecisão, mas ainda assim ele é fértil, manso, quase caipira. E de tão frágil e ao mesmo tempo intenso, vai construindo teias. Relendo antigos versos. Ouvindo as canções mais tolas. Tecendo o fio da vida como um processador de novas formas de viver. O amor sem bordas não teme. Não tem muita razão, pois não é mesmo pra ter. É essencialmente uma explosão de ser. E de repente o dia amanheceu.
Caminha pelos cantos, sobe pelas paredes, chora de saudade e emudece. Dias e dias vazios. É amor de quem amadureceu e não perdeu a inocência. De quem morre se perdê-la. Porque pressuposto básico do amor sem bordas é não esperar nada em troca, mas esperar... Esperar... O amor sem bordas não tem pressa alguma. Quer estar junto sem invadir, dividir. Ouve as canções da infância. Invade a casa do vizinho, toma um café. Está na sala de aula. Morre de rir. Estoura a espinha da terra. Quebra o espelho. Amaldiçoa e se arrepende. O amor sem bordas é eternamente adolescente e quase ancião de tão sábio. ( E, de repente: Ele não tem nada a ver comigo. Somos de mundos diferentes. Ai, que coisa mais paradoxal. As vezes ele está tão estranho. Hoje mesmo ele entrou e nem falou comigo. Zorra, nem gravou o número novo do meu telefone. Também... Quando ele nasceu eu já sabia ler... Ah, ele ainda é um menino de 21 anos. )
Mas o amor sem bordas é dissimulado... Fala que ama, mas não diz. Faz parte de sua magia querer ser lido nas entrelinhas. E inaugura então o idioma do sorriso. O amor sem bordas diz “eu te amo” quando ri. Então para entender o amor sem bordas alguém terá que saber ler sorrisos? Não, você pode também não entender. Ele não faz a mínima questão de ser entendido. Ele é poliglota! Fala em tatibitate também. Não que ele não tenha seu orgulho, tem sim, ora, sendo sua razão amar, o amor sem bordas quer ser reconhecido sim, ter seus minutos de fama no brilho do olhar de quem o captou.
É como um golfinho. Belo e escorregadio. Muito engraçado e adora criança. Mas esconde uma certa tristeza sim... Lá num cantinho da alma de quem ama o amor sem bordas há uma tristeza distraída ( e que fique assim por muito tempo! ) E, de repente, a gente se percebe mais paciente e calmo. Mais assíduo. Mais responsável. Bem mais cidadão. A gente se percebe mais inteiro. Feliz como golfinho e não como gente.
O amor sem bordas embora ressoe em todo coração que encontre, é egoísta, ama primeiro a si mesmo. O amor sem bordas sabe que é a única forma de amar, mesmo assim, deixa os meninos brincarem dizendo que amam; é tão bonito ouvir falar de amor... Mas eu ainda não me declarei ( ou já? ). Isto não faz nenhuma diferença. Não vou deixar de amar.
O amor sem bordas morre de medo de dar certo. Ele sabe que é correspondido, só não quer admitir. Tão simplesinho. E vai assim... Passando dias e dias. O amor sem bordas não quer nunca acabar. ( Eu adoro o jeito dele falar, amo cada monossílabo, cada respiração...) Quem pode imaginar o quantum do amor sem bordas? Quase uma heresia...
O amor sem bordas acredita no poder da palavra. É como um senhor alto, magro, de chapéu e um bocado de idealismo, sempre com uma frase gentil... O amor sem bordas é a cara de Gentileza! É também um adolescente de boné que rabisca versos no caderno que jamais teve coragem de mostrar para a menina de óculos ocultando os olhos, agasalho escondendo o corpo e tantos outros versos que jamais teve coragem de mostrar para o adolescente de boné.
O amor sem bordas ama sem olhar para os lados, pois não se importa de ser visto, embora a miopia reinante lhe permita certa clandestinidade. O amor sem bordas fala palavras obscenas. Ele desconhece tabus.
Não que seja vanguardista. De fato, é um conservador. Estabelece uma nova ordem para sempre insubstituível: Amar sem bordas. Daí emana seu aspecto revolucionário... Nada será como foi. ( Mas eu preciso levantar agora.... Lá fora cai uma chuva forte e tão escuro está o céu, que eu quero ver a chuva, costurar no tempo, imaginando como seria ele aos dez anos de idade chateado por uma chuva como esta lhe impedir de ir jogar futebol. E dormir um bom pedaço do dia também.

Alyne Costa

Eu sei...

2011-10-07T20:36:00.001-07:00

Tava querendo brincar de brincadinho.....
Eu, assim, de amor assustadinho...
De saci pererê,
Eu atrás de você!
De mula-sem-cabeça:
Você quando der, apareça!
Mas vc resolveu morar em meus lençóis.
Formar em minha mente uns nós!
E eu que sou gente que sente,
Gente, sabe, assim, meio diferente...
Resolvi fugir dos seus laços.
Guardando horas pros teus abraços.
Eu: Guardo um mundo pra ti!
Eu que sou o seu bem-te-vi!
Que sempre sobrevivi!
Que nunca de amor morri...
E você me leva pra Pós...
Eu meto isca nos anzóis...
Eu arremato o algoz.
Sou fera e caçador.
Sou fêmea pra toda dor.
Eu sei parir sem chorar.
Eu sei sorrir sem flutuar.
Eu sei amar sem chorar.
Sim...
Eu sei!

Alyne Costa, 8/10/11

A Filosofia

2011-09-04T08:23:00.000-07:00

Como num laço, me desfaço...
Não fui feita em linha reta.
Não quero seta.
Quero um raio de sol e a porta aberta.
Abro mão das meias verdades.
Já saltei os muros da dor.
Corre em minhas veias a solidão que entorpece.
Lenitivo e veneno.
Caminho seguro da alma que envelhece.
E sabe os riscos de saber demais...
E a angústia de nada saber.
E o que falta é a filosofia...
Que me visita a cada dia.
No seu olhar de alegria.

Alyne Costa
4/09/11

Aprendendo Amar

2011-08-28T12:38:00.000-07:00

Todos os domingos pela manhã ele vai à missa e me convida. Eu não consigo me levantar porque gosto muito de dormir até mais tarde...
Aí quando ele volta sempre traz flores e coloca do lado da cama. E essas flores, sempre as mesmas, já compõem a paisagem do meu domingo.
Ele faz milagres. Me cura, me salva, me afaga e me beija.
Eu sou distraída e tenho o desespero dos poetas.
O que machuca a ele dói demais em mim e eu desabo. Porque nessa comunhão de vida, eu pude então conhecer a força de um afeto.
Na minha desordem ele acha fotografias, um velho ponche que ganhei de meus tios na infância e me traz de volta o caminho.
Mora em mim uma tristeza latente que ele não compreende porque ele é pra fora e eu pra dentro...
Ela é discurso e eu silêncio.
Ele é meta e eu improviso.
Ele é mesa ornada aos domingos, eu bóia-fria...
Mas ele é aconchego e eu também...
Somos ternura, delicadeza.
Ele foi minha mega sena.
Ele me deu disciplina.
Ele está na minha fundação e eu lhe faço massagens com óleos perfumados para que ele me perdoe dos meus pecados.
E por enquanto eu aprendo amar...
Como quem começa a fazer poemas.

Para Tonga, 28/08/11
Alyne Costa

Dona Culpa

2011-08-13T06:40:00.000-07:00

Hoje amanheci com culpa.
Culpa porque ele pediu e eu tirei a roupa, aquela roupinha linda de dona de casa que você me deu...
Talvez tenha sido isso, a roupinha era confortável demais e eu gosto de asperezas.
Eu sei que você vai querer me colocar no colo e tirar de mim essa sensação ruim e certamente vai jogar toda culpa nele, mas não. A culpa é minha!
Não, ele não me tocou, não dessa vez...
E eu não permitiria que coisa alguma acontecesse, eu só queria mesmo tirar aquela roupinha de dona de casa em fino estilo.
Por isso acordei tão cedo...
Por isso não fiz o café...
Por isso eu disse te amo como quem pede desculpas.
Certa ocasião uma amiga comunista me disse que culpa era um sentimento burguês. Eu aboli culpa de minha vida.
Mas hoje ela veio toda saliente, sussurrando em meu ouvido:
-Traíra!
E eu confesso que temo não ter coragem de olhar aquela roupinha de novo, com suas florzinhas amáveis, seus delicados babadinhos. Roupinha de dona de casa assistir novela! E eu tirei para ele, poxa vida, quase um streap tease...
Não, não foi bem assim... Foi rapidinho! Quase uma espiadela.
E agora estou eu aqui, me entregando... Ouvindo Joana...
Se lembrar do passado, eu tenho um lenitivo, mas eu não posso sequer ter memória, a culpa não deixa.
Roupinha de dona de casa, era só o que me faltava...
Olhe Dona Culpa, acho bom a senhora procurar outra. Eu li Hilda Hilst! E cá pra nós a senhora não é minha, a senhora é dele! Tivesse ele me dado um saco de batatas fritas, o desfecho seria outro.

Alyne Costa
13/08/11

A visita

2011-07-17T08:42:00.000-07:00

Ele não visitou minha rua esta manhã como há semanas costumava fazer, com seus passos largos que prolongavam a calçada.
Não ajudou as velhinhas a atravessarem as ruas com suas sobrinhas coloridas, cujos desenhos me roubavam a sensação de dia de chuva e me transportavam para dentro de suas casas como se me convidassem a tomar um chá e com ela iniciasse diálogos sobre tempos de normalistas, filhos doutores e novas faxineiras.
Não parou em frente ao jornaleiro para ler as manchetes e nem comprou um maço de cigarros. Por lá não passou...
Não brincou com as crianças que entravam e saíam nos braços e nas mãos de pais e mães nervosas da clínica de emergência infantil.
Não pegou a condução e não foi ao cinema. O vendedor de canetas coloridas continuava adentrando todos os ônibus oferecendo seus produtos, motoristas e cobradores também eram os mesmos, mas ele não estivera em nenhum assento.
Na missa das 17 horas na capela do hospital o capelão pregava para os mesmos fiéis seu sermão cheio de filosofia e senso de humor, mas nem a fé, nem a beleza das imagens angélicas que ornavam o altar até lá o conduziram.
Da janela cinza meus olhos pareciam atravessar a cidade em busca. Uma busca sem endereço e sem direção. Acompanhava os táxis que paravam numa esperança cega que por ali descesse.
Passei a contar os carros em cores, mas eram muito rápidos. Mudei para os transeuntes, mas àquela hora já eram raros. Resolvi deixar acesas todas as luzes da casa. Um sinal. Quando o barulho de automóveis foi desaparecendo, passei a alternar a visita a janela à varandinha e a esperança não morria parecia agarrada às folhas da jibóia.
Já estava quase adormecendo quando ouvi o barulho da campainha. Abri a porta e ele me segurou uma das mãos se dirigindo ao sofá onde deixou o seu corpo cansado cair.
Seus olhos aprofundaram-se nos meus e ele pediu:
- Deixe sempre as luzes e a esperança acesas para que o amor não se perca no caminho.
Apaixonada, adormeci.

Alyne Costa
17/07/11

Carimbos

2011-07-08T11:42:00.000-07:00

Queria colecionar carimbos.
Não se irrite.
Não de palpite.
Não dê as caras.
É brincadeira.
Pura besteira.
Já basta.
Não ligue.
Por carta.
Por e-mail.
Inútil.
Perfeito.
Superficial.
Estreito.
Raso.
Profundo.
Oceano.
Mundo.

Alyne Costa 8/07/11

Amar Tanto e Até Morrer

2011-06-30T11:58:00.000-07:00

Onde mora a minha dor?
Habita o meu silêncio e permeia meus sonhos.
Desenha a minha distância nos morros de um caderninho encantado.
A minha letra borda em suas páginas correspondências.
Cartas de amor.
Cartas de despedida.
Cartas de boas vindas.
Algumas lições de esperança capturadas no olhar da menina de tranças.
Onde mora o meu perdão?
Nas flores de maio que nascem na palma de minha mão.
No meu velório e na minha primeira comunhão.
Numa saudade que transborda as veias do coração.
Veias e esquinas.
Veias e alamedas.
Veias e praças repletas de flamboyants.
Onde moram meus vícios?
Na sede de desespero e riscos.
Nas chagas da incompreensão.
No abandono e na solidão.
Na solidariedade e no dividir o pão.
Onde mora o meu amor?
No meu olhar que mareja.
Na alma que inteira viceja.
No corpo que ele beija.
E até numa certa agonia...
Que persegue noite dia...
Este peito de poeta.
Que já não reconhece as setas de ser só e uma só ser.
E, por tristeza ou quebranto, capaz de causar espanto.
Ama tanto e até morrer.

Alyne Costa
30/06/11

Na Hora da Tristeza

2011-06-22T10:48:00.000-07:00

Tem dias em que a gente amanhece nublada pela nódoa de uma incompreensão qualquer...
Nenhum beija-flor aparece na janela, suas certezas todas se rompem e você se recolhe num cantinho da sua insignificância perante o universo e simplesmente assiste.
Simplesmente é hora de deixar as preocupações irem embora, talvez acordar com os olhos meio fechados, mas ainda assim procurar seu nicho.
Algumas coisas maculam a amizade: incompreensão, preconceito, desrespeito, grosseria, ingratidão, mal entendido, fofoca, intriga, inveja, machismo e um rol imenso que podem trazer sensações de amargura, que trazem aquele gosto de ferrugem na boca e a certeza que seu incômodo é o carimbo da sua diferença.
A fé não morre, nenhuma crença, mas você se vê sem suportes e se depara ante a fragilidade dos laços dessa vida.
Na amizade não cabe disputa porque amizade não é luta.
É muito arriscado brilhar!
Mais arriscado ainda é se calar...
Certo é que divergências sempre existirão, questionamentos, crises e tudo te enriquecem enquanto ser humano, te tornam mais apto, preparado para aprender a ser sempre aquilo que se é.
E assim é a vida. Há dias de puro sol, brincadeira e riso. E se vier ventania, enfrentá-la de peito aberto. Com o vento fresco da liberdade acariciando a face com ternuras.
Mas há dias cheios de cadeados. E você pode observar com calma a diferença alheia, os limites dos que te machucaram, a profundidade das rochas.
Dias de sacrifício, de sumir, se omitir, assumir sua incapacidade perante algumas circunstâncias. Chorar por horas... Ler nas entrelinhas da vida que nem sempre valeu a pena. Que o amor é grande, mas a vida é pequena. Curta demais para tanto amar...
As dores tal como as alegrias foram feitas para serem vividas. Têm seu tempo e seu lugar. Não adianta atravessar a rua e fingir que não viu.
É necessária essa clausura da tristeza pra espantar a torpeza e acordar num outro dia tendo na alma um novo sabor.

Alyne Costa
22/06/11

Brilho das Estrelas

2011-06-20T12:47:00.001-07:00

Mora no tremor das minhas mãos um sonho...
Um sonho que assina com o sobrenome de: Esperança.
Do meu sonho não aniquilar nenhum outro sonho humano.
Do meu sonho ter par e ter alguém pra dar passos juntos.
Pelo sereno das madrugadas...
Por deleites entre almofadas...
Por passeatas coloridas.
Onde todos brilhem na sagrada utopia.
Pela qual muitos morreram um dia.
Para que estes muitos sonhos ganhassem as ruas, ganhassem voz.
Marchassem por todas as formas e expressão da Liberdade: Matriz primeira.
Sou poeta e somente compreendo o que o meu amor comporta.
A minha luta de poeta também é revolucionária e não é vã.
Por vezes é uma luta que emudece...
Notras se cala quando pertinente...
Tenho ainda por hábito risos sinceros e lágrimas verdadeiras.
E, assim, consigo ver o brilho de todas as estrelas!

Alyne Costa, 20/06/11
“EU QUERO PODER PRA PODER AMAR!”Tonho Matéria

Poema de Mulher

2011-06-08T09:36:00.000-07:00

Ai, meu poema sem beirais nem cais
Que mais nem suporta meus ais...
Que é febre quando o corpo ainda não dói.
Que é boca seca de palavras belas.
Meu poema que trancou as janelas.
Para nascer do frio e da escuridão.
Do meu peito torto e de aleijão.
Do sangue que passeia nas veias.
Do copo que escorre das mãos.
Ai, meu poema triste...
Feito da maior dor que existe.
Da histeria e da consagração.
Vai meu poema manco.
Abre o jornal e lê sobre o assalto a banco.
Navega os mares que não existem mais.
Beija princesas.
Honra rainhas.
Mulheres tuas.
Mulheres minhas.
Ai meu poema chulo.
Fala travessuras no escuro.
Diz que ama.
Diz que goza.
Diz que quer.
Ai, meu poema de mulher!

Alyne Costa
6/06/11

Abraçando o Desespero

2011-05-29T12:41:00.000-07:00

Parecia que andava de patinete por alamedas de um sonho doce. Uma fragância suave de jasmim me invadia e eu tinha vontade de viver de novo aquele viver inocente da infância não essa vida às avessas cheia de pressas e falsas respostas.
Eu lia os versos de Manoel de Barros e observava uma tela de Gustav Klimt e tinha uma súbita certeza que algumas pessoas são oníricas e necessárias a existência das outras porque o ser humano sem sonho está fadado a morrer de fome da vida.
Eu já havia tentado toda espécie de cura para meu desespero. Confesso que já havia feito consulta a uma médium que me fizera tomar um banho de schincola que me rendeu uma boa gripe, mas a cura não vinha...
A minha indignação morava solitária em meu peito junto com um grito preso na garganta, feito feto morto que não saía e minha barriga crescia como se vida havia ali dentro, mas não era vida, era dor.
Eu seguia grávida daquela arbitrariedade que tirara o chão e me fazia ter sentimentos ocos que não me agradavam porque de fato não me pertenciam, pertenciam ao grito que não saía. Um grito humilde, subjugado, covarde, carente de eco e sem esperança.
Até que uma hora imprevisível e desapropriada ele saiu e eu vi o anjo negro voar para longe de mim.
Eu pude ver a cor da Liberdade! E abracei meu desespero, meu destempero e meu desequilíbrio porque preciso deles para me sentir viva.
Alyne Costa
29/05/11

Gaiola

2011-05-21T08:30:00.001-07:00

Imagem retirada do Blog http://jornale.com.br/petblog/?p=601

Ainda não sei a cor do caminho, mas vou...
Sem pressa, sem medo, sem pacote
E se ele estiver em flor, eu abro um sol
E se estiver nublado, aparo a queda
Eu vou ali comprar um batom
Tirar uma medida
Tomar uma média
E se ele for setembro, eu fevereiro
E se ele chorar, rabisco a lua
E se ele não for?
Eu nem metade
E se ele não aparecer?
Eu, sim, saudade...
E se ele for Caetano, eu canto o Tom
E se for amanhã?
Eu Djavan...
E se não for bem assim?
E se não for urgente?
E se não for prece?
Eu oração....
Eu busco um guia, carrinho de mão...
E se era pra ontem?
Eu já nem sei.
E se acabou?
Precipitei.
E se ele for saturno?
Eu sou de lua...
E se ele nem souber?
Porra, que intua!
E se desistiu?
Não leu os sinais?
Eu corro atrás.
E se for de mármore?
Eu, astronave.
E se voou?
Um novo amor.

Alyne Costa

Do livro 29 Fragmentos

BLOG PROG BA

2011-05-18T03:44:00.000-07:00

A dinâmica da comunicação na internet atravessa um momento inimaginável. Os movimentos sociais alcançaram escopo dentro da rede e podemos mensurar que ao lado da mídia tradicional temos outras alternativas à sociedade, de fácil acesso e baixíssimo custo.
No último pleito eleitoral presenciamos a força dos blogs e das redes sociais no processo, com os políticos buscando compreender e agir neste contexto.
Não é exagero algum afirmar que muitos blogs destruíram factóides políticos criados com escopo de prejudicar a candidata Dilma Houssef e a proliferação dos mesmos facilitou o esclarecimento do eleitor, engajando-o melhor na disputa eleitoral.
Recentemente estão ocorrendo no Brasil os Encontros Estaduais de Blogueiros Progressistas, tais como em São Paulo e Rio de Janeiro, dentre outros, todos preparatórios para o Encontro Nacional que será sediado ainda este ano em Brasília. Tais encontros, propiciando a vivência e discussão entre os participantes da blogosfera em efervescência, além de promover enriquecidos debates e trazer importantes nomes do cenário, fortalece a categoria ao acenar para uma maior organização do grupo e tirar importantes conclusões de seus debates.
Nesse contexto a Bahia de Glauber Rocha não poderia estar de fora. Assim, nos dias 10 e 11 de Junho, os Blogueiros Progressistas da Bahia estarão reunidos discutindo temas de ampla importância como a democratização da mídia e a banda larga e trocando idéias, sonhos, singularidades sobre tudo que permeia a realidade da blogosfera na Bahia. Desse amplo debate que versa sobre tema ainda novo, nenhum blogueiro progressista deve abrir mão. É a oportunidade de lançarmos nosso canto para que seja ouvido e de unirmos nossa força para que tenha amplidão!

Alyne Costa
18/05/11

A Vida

2011-05-15T13:19:00.001-07:00

Meu gato senta em meu colo e sussurra:
-A vida é curta...
O barulho da motocicleta sugere:
-A vida é ritmo...
O japonês do balcão segreda:
-A vida é lânguida.
No velho rádio Gonzaguinha ainda canta:
“O que é o que é, meu irmão?”
A amiga obstinada chora:
-A vida é o choro do filho que eu não pari!
O irmão diz:
-Relaxe...
O poema de Drummond decreta:
“-A vida é breve e o amor mais breve ainda.”
Mas meu coração...
Ai, esse tolo, sem assunto, sem atenção, grita aos meus ouvidos:
A vida é ele!

Alyne Costa

O Amor Sem Bordas

2011-05-13T10:41:00.000-07:00

Hora de Um Café

2011-05-09T09:04:00.000-07:00

E uma absurda felicidade me invadira com o frio daquela manhã. Morava no cinza daquelas nuvens. No rádio que alternava notícias e canções que eu não dava muita importância porque fazia um absurdo silêncio em mim...
E enquanto o silêncio reinava eu sentia fome e tive vontade de um café que não veio porque eu tinha preguiça de me desgrudar da coberta. Queria abraçá-la assim pelo resto do dia, deixando na mente reinar fantasia.
O telefone tocou, mas quando atendi a ligação caiu e não havia como retornar porque era um número não identificado e nada importava porque eu também não me lembrava qual era a data nem que dia da semana. Não tinha mesmo nenhum compromisso.
E nem mesmo aquela preguiça e sua felicidade eu precisava identificar porque nenhuma palavra a traduziria, talvez alguma canção, um hino ou recordação de infância...
E entre tanto dormir e acordar eu acabei sonhando com maçãs do amor coloridas o que me trouxe de novo uma fome diferente de nada que existia na cozinha.
Era uma espécie de orgasmo sem macho, de parto sem filho e nem se pode chamar de felicidade clandestina porque de tão legítima eu me dava alforria.
O rádio insistia em aumentar os devaneios quando tocou o interfone e o homem do gás me lembrou que já era mesmo hora de um café.
Alyne Costa
9/05/11

Trilha do Poeta

2011-05-05T10:06:00.000-07:00

Foto retirada do Blog http://malucosevagabundos.blogspot.com

O caminho do poeta é trilha repleta de incerteza.
E vem recheado de tristeza.
E lágrimas do coração.
É um caminho de quem vai sozinho levando no peito a multidão.
E um caminho que sonha o sonho de toda gente.
De ver mundo diferente, fim de guerras e escravidão.
Um sonho que vara a madrugada por aquele que segura a enxada...
E mata a fome da nação.
O caminho do poeta é rio em correnteza...
E querer fartura na mesa de cada um seu irmão.
É ver poesia na alfabetização.
O caminho por poeta vai por tortuosas ruas.
Segue em alamedas nuas em busca de compreensão.
Com seu canto vagabundo sonhando em ver o mundo de uma vez dar as mãos.
Dirão uns que ele delira.
Dirão outros de nada valer tanta ilusão.
Mas em seu peito triste:
Um profundo amor resiste e do sonho não abre mão.

Alyne Costa
5/05/11

Sobra de Alegria

2011-05-02T08:10:00.001-07:00

Anjo da Melodia, Acrílica sobre Canson, Alyne Costa, abril de 2011

Seu amor me encontraria mesmo se mudasse o endereço.
Inteira.
Ainda revirada ao avesso.
Mesmo arrombada a porta.
O sangue pulsando na aorta.
Esse querer que é meu ritmo sublime.
Já tem a fragância do meu perfume.
Já me arrancou as algemas.
Já queimou todos os meus poemas.
Eu já virei colibri.
Ganhei asas e parti.
Dancei entre outras flores.
Celebrei outros amores que não mais habitam em mim.
Cubro-me em noite fria com a colcha de retalhos da alegria.
Aquela que guardei pra mim.

Alyne Costa
2/05/11

Estrela Guia

2011-04-30T11:25:00.000-07:00

Aprendi já tarde a lidar com urgências.
É que sentimentos não se encontram em lojinhas de conveniência...
Ontem meu amor e eu misturamos as lágrimas.
Pude então entender a vastidão da compreensão.
Não fui feita para pressa, nem desespero.
Fui moldada para ter esperança.
E quando ela não chega, me encolho.
Agasalhada, leio os novos poetas...
Novas direções, tantas setas.
Sigo-os em busca do sol.
A minha veia matriz germina sonhos em pedacinhos de algodão.
Lembro da resignação de meus avós.
Da fé, da honestidade e das relações de compadre e comadre.
O respeito por quem tinha estudo.
E qualquer assombro levava-se a dizer: “Misericórdia.”
A vida que levou minha inocência, levou também meus assombros.
Serei eu a poeta dos escombros?
Cantarei o que sobrou?
Não, tenho a esperança que me inunda os olhos.
Tenho o condão do perdão.
E a poesia como estrela guia.

Alyne Costa
30/04/11

O Sonho É Meu

2011-04-27T12:26:00.001-07:00

Sonho em dançar um tango...
Em deixar este amor totalmente nú.
Em deixar as contas totalmente às avessas.
Faço promessas pra abandonar os vícios.
Mas são eles que por obséquio não me deixam.
São resquícios de pó de pemba.
Arrumo a mesa.
Preparo um arranjo com frutas frescas.
Acendo um incenso de sândalo e olho ,admirada, enquanto a janta cozinha na panela.
Volto à cozinha e confiro.
Quase pronto o ritual, me dispo e me banho, antes uma canção.
Fracoise Hardy.
Enquanto luto contra os ponteiros do relógio, me perfumo...
E entre uns goles de vinho e tragadas no cigarro, chacoalho o tapete da sala.
Tudo deve estar pronto.
Apago as luzes.
Acendo as velas.
Um pouco de bom ar, ele não fuma...
Minha boca se espuma sorvendo de desejo.
Sonhando em dançar tango.
De salto, na corda bamba do imprevisto, eu quase desisto quando o interfone toca.
Fechem as cortinas.
O sonho é meu.

Alyne Costa
27/04/11

Quem Não Aprende Com a História...

2011-04-26T08:57:00.001-07:00

Foto retirada do site http://fatosemcharges.wordpress.com/2008/10/24/foto-el-pais-convencao-internacional-de-palhacos/

Tava meio cansada de ter tanta memória. A minha paixão por detalhe me põe em riscos. Porque lembro de coisas recentes e coisas de décadas atrás recheadas de detalhes. Isso pode ser uma espécie de loucura, não sei.
O mais terrível é que você convive com pessoas que não possuem a mesma memória, máxime porque costumam se lembrar dos fatos da forma como lhe são convenientes... Daí você fica ouvindo a história toda deturpada se corroendo, deixando o narrador ir longe na fantasia com medo de interferir e horrorizada da potencialidade humana de tecer tramas para se tornar vítimas.
Antes eu interferia, dizia não foi nada disso, mas como sempre dava com os burros n’água, desisti. Viva cada um com seu delírio.
Recentemente encontrei minha primeira professora no Facebook. Lembrava detalhes dela, da escola, da turma, dos colegas e das músicas que ouvíamos. Eu devia ter de três para quatro anos quando fui sua aluna.
Pena que a gente nem sempre seleciona o que fica gravado na memória. Há coisas que é melhor esquecer, mas a gente volta e meia lembra. Deve ser mecanismo da vida. Memória boa: Meu professor de história do 2º Ano dizendo: “ Quem não aprende com a História, está condenado a repeti-la.”
Não lembro todos os meus poemas decorados, mas lembro todos os quem beijei...
Lembro muito da minha infância. Do cheiro de boneca nova, dos vestidinhos de retalho, das brincadeiras no terreiro da casa de minha avó, dos circos armados onde eu sempre queria ser o palhaço e da única palmada que levei de meu pai.
Lembranças são como guloseimas, pena que não caibam em gavetas.

Alyne Costa
26/04/11

Velhos e Jovens (Arnaldo Antunes)

Antes de mim vieram os velhos
Os jovens vieram depois de mim
E estamos todos aqui
No meio do caminho dessa vida
Vinda antes de nós
E estamos todos a sós
No meio do caminho dessa vida
E estamos todos no meio
Quem chegou e quem faz tempo que veio
Ninguém no início ou no fim
Antes de mim
Vieram os velhos
Os jovens vieram depois de mim

Nossos Homens Não Foram à Guerra

2011-04-22T07:30:00.001-07:00

Ouçam bem minhas amigas.
Nossos homens não foram à guerra, mas estão todos perdidos.
Precisam do nosso colo.
Da doçura fêmea de nossas mãos...
Do cheiro de toalha limpa e sabonete novo.
O poder nos cai bem.
Fomos feitas para gerar e quando queremos damos ao mundo os guerreiros.
Aprendemos a pegar em armas que sequer precisamos usar.
Somos fadas, santas, bruxas e loucas.
Entendidas de dor.
Nos deram manuais, livros de receitas, livros de como cuidar do bebê, romances...
Mas de vida, aprendemos sozinhas.
De conquistas, aprendemos quando demos as mãos.
Somos feiticeiras, detetives, ciganas e bailarinas.
Rasgamos os manuais.
Nossos homens não foram à guerra, mas estão todos perdidos.
Profunda é a paixão.

Alyne Costa
22/04/11

Quando a Vida Requer Pausa

2011-04-20T04:34:00.000-07:00

Tenho natureza melancólica, mas nem por isso a alegria não deixa me visitar e quando isto ocorre banho-me na chuva.

Tenho paixão por detalhes, miudezas não me passam em vão. Silhuetas, olhares, afagos de gestos e palavras me transmitem muito tanto quanto os sonetos de Florbela Espanca, os filmes de Almodóvar e a voz de Nara Leão.

Acredito que fomos feitos para passar pela vida e não a vida feita para passar por nós. Por isso ela às vezes nos requer pausas. Quando entramos na dinâmica louca da vida sem dar a devida atenção às nossas reais necessidades ela nos quebra literalmente porque tentamos ser aquilo que não somos: máquinas.

Aí adoecemos sob diversas formas, deprimimos,entramos em pânico, machucamos quem menos gostaríamos de ter machucado, somos surpreendidos pelas mais variadas espécies de desenganos, fazemos uma besteira enorme e temos que precisar parar tudo para consertar o que talvez nem tenha mais remendo. Achamos que estamos enlouquecendo e que não vamos conseguir suportar a profundidade daquela dor. Tudo isso porque deixamos que a vida passasse por nós, sufocando nossas emoções e reais desejos, subestimando nossos talentos e potencialidades, olvidando nossa espiritualidade e não dando atenção à nossa condição humana que requisita pausas.

Quando a vida nos obriga a parar, observamos que são necessárias mudanças. Nem sempre temos por perto os braços que gostaríamos que nos abraçassem, mas precisamos sobreviver...Temos nossos próprios braços que podem envolver-nos num abraço, temos nossas próprias mãos que podem preparar um chá e escrever. E mais, temos uma poção mágica: nossa imaginação! Essa pausa é, principalmente , um reencontro consigo mesmo.

Se você não falar nada provavelmente ninguém perceberá o que está ocorrendo. Porque a grande maioria das pessoas também está assim, deixando a vida passar por elas. E não é falta de solidariedade é que se as pessoas não estão conseguindo dimensionar o que acontece com elas como poderão compreender o que ocorre com os outros?

E enquanto você é uma lagarta o mundo te enxerga como uma linda borboleta colorida dando rodopios no jardim.

Essa pausa é sua. É necessária para que você passe pela metamorfose de lagarta e se torne de fato uma linda borboleta. Não é momento para ler os jornais ou livros técnicos, se cuidar também exige qualidade naquilo que lê, vê e ouve. Nessa pausa você está passando pela vida e é preciso buscar leituras agradáveis, apreciar belas mandalas e preparar um retorno em que se sentirá mais livre e seguro.

Quando você passa pela vida você observa o canto dos pássaros, beija-flores costumam lhe visitar, com casa e alma arejadas sobra espaço pros anjos chegarem com seus sinais. As coisas fluem num ritmo de acordo com suas reais necessidades. E então você descobre que importa ser aquilo que é e não o que gostariam que você fosse.

Alyne Costa
20/04/11

O Filme Que Eu Vi Ontem A Noite

2011-04-18T05:52:00.000-07:00

Fotografia retirada do blog http://abrigodeventos.blogspot.com

Em seu corpo retalhos de uma guerra.
Cicatrizes na alma.
Aprendera a amá-lo enquanto fazia curativos sobre suas queimaduras.
Pouco falava.
Lembranças do horror haviam levado a escolher a solidão.
Ele aos poucos esculpia na muralha de gelo que a contornava uma flor.
E contou que não sabia nadar por pavor a monstros marinhos imaginários.
Parei o filme.
Um café. Um cigarro. Os remédios homeopáticos.
Lembrei de um tempo que eu gostava de roda gigante e de soltar bolas de sabão.
A inocência sublimava os temores.
Nunca devemos deixar que as marcas de qualquer terror matem uma possibilidade de amor.
Liguei o filme.
O amor nascia numa plataforma de petróleo.
Ele precisou ir para o hospital e ela fugiu.
Fugiu para seu trabalho, seu mundo e sua dor. Fugiu do amor.
Obstinado, ele a encontra e revela seus desejos.
Não havia mais como fugir, o amor havia cercado por todos os lados.
Foram felizes...
Stop.

Alyne Costa
18/04/11

O Sol

2011-04-16T17:20:00.001-07:00

Entre o meio e o todo : o inefável!
Entre a sombra e a meia-luz : o sol!
Entre o maldito e o indecifrável: a verdade!

Alyne Costa
16/04-2011

Quando a Loucura Me Visita

2011-04-15T11:04:00.000-07:00

Fotografia retirada do site http://www.arvores.brasil.nom.br/florin/oiti.htm

O meu ofício não é o de mulher educada
Trago em mim as chagas das Helenas
Romperam-se as minhas comportas
E tudo sangra, gota a gota
Sentidos e sofrimentos
Tudo escorre pelos dedos trêmulos de minhas mãos.
Nas madrugadas enquanto todos dormem eu visito a cidade.
Numa solitária astronave cor de maçã.
Vejo os sem-teto, as damas da rua e os vigilantes da lua.
E quando não há lua é só tristeza.
Preparo a comida como se faz feitiço.
Gosto do cheiro dos temperos que por vezes se misturam às lágrimas.
Não, o meu ofício não é o de moça comportada.
É o da mulher que chora em dores de parto as injustiças do mundo.
Qualquer equilíbrio me desconfigura...
A minha loucura avisa de véspera suas visitas.
Abro todas as cortinas, lavo a louça, acendo incensos.
Bordo pequenas alegrias em lençóis alvos.
Para recebê-la me visto de diva.
Conversamos, vamos ao cinema, ouvimos canções francesas...
Abrimos um vinho, embriagadas rimos alto daquilo que até mesmo não tem graça.
Choramos copiosamente pelo que nada podemos fazer.
Adormeço no seu colo.
Acordo com o bem-te-vi cantarolando no pé de oiti.
Alyne Costa
15/04/11

Aulas Regadas a Dodô e Osmar

2011-03-25T06:28:00.001-07:00

Lembro com saudades dos meus livros de infância. Aqueles de colégio que traziam fragmentos de histórias da Ruth Rocha, da Henriqueta Lisboa e poemas de Cecília Meireles. Não lembro que autor mas nunca esqueço a história de Raquel e sua bolsa, a de uma gatinha que se chamava Face Branca Murmurante e de um livro do Pedro Bloch que contava a história de um menino daltônico intitulado: “Pai, me compra um amigo?”

Era ávida por literatura. Nas férias escolares devorava os livrinhos de literatura infantil que a escola pedia e que não dava tempo durante o ano letivo de trabalhar na sala de aula. Frequentava bibliotecas e lia de Monteiro Lobato a lendas sobre o folclore brasileiro.

Certa ocasião chegou um grande navio em Salvador e meu pai me presenteou com um livro chamado “Rosinha Chinesa” que nada mais era que uma versão oriental da cinderela... Eu queria morar naquele navio.

No início da adolescência: Pollyana, Christiane F, Coleção Vaga-Lume com os enigmas de Marcos Rey, daí cismei que ia ser detetive.

Um pouco mais tarde Hermann Hesse: Demian, O Lobo da Estepe, Sidarta.
Fui me aprofundo até chegar em Marcuse, Nieztche e Foucault já com 19 anos.

Eu lia e gostava de quem lia. Assim ensinei Maria a ler. Maria havia chegado lá em casa de uma roça chamada Alecrim e ainda não era alfabetizada. Com o dinheiro da merenda comprei caderno, lápis, borracha, lápis de cor e até um caderno de caligrafia, além de uma cartilha e comecei o ofício de magistério.

Maria não podia mais ver a novela da tarde. Eu era rabugenta e exigentíssima e de vez em quando Maria não queria aula. Frustrada, eu amenizava, dava recreio antes da hora, colocava um LP do trio elétrico Dodô e Osmar e a aula acabava em carnaval.
Os dias se passavam e aos poucos eu vi minha vitória, Maria já assinava: Maria Lindóia da Conceição.

No ano seguinte estava matriculada numa escola noturna. Confesso que fiquei um pouco triste ao ver Maria ir para uma escola de verdade e sair da escola de meus sonhos.
Viva Dodô e Osmar!

Alyne Costa
25/03/11

De Tudo Que Quero Bem

2011-02-17T07:48:00.000-08:00

Gosto de gente de pés descalços, sujos da lama da vida...
De ver o arco-íris quando aparece no céu.
Dos sem teto, dos sem lei, dos sem informação...
Gosto dos idosos e dos loucos de todo gênero.
Dos esquecidos nos leitos dos hospitais...
Gosto do meu Amor, do meu filho, das minhas vizinhas.
Dos vendedores de café... E seus carrinhos coloridos.
Do art. 5 da Constituição...
Gosto do Lula e do Saramago...
De tudo que vibra e transforma.
De toda espécie de dança que alguns chamam de Esperança...
Gosto dos que acordam cedo para comprar pão.
Gosto dos que acordam tarde pra fazer canção.
Gosto de desafios e incertezas...
Gosto de Miguel Carneiro e de Bemvindo Sequeira...
De gente que fala sério, mas que também diz asneira.
Mas que faz poesia e um reino de fantasia.
E que faz desse Brasil a terra da alegria!

Alyne Costa
17/02/11

Para Entender O Porquê de Alguns Partirem Cedo...

2011-02-16T10:05:00.000-08:00

Vivemos incansavelmente, nos entregamos plenamente, amamos, nos expomos, achamos que já choramos tudo, que já estamos prontos, que a vida já nos armou tudo que tinha para armar...
Que estamos prontos, aptos, amadurecidos, retadões, que a parcela do bem diário está em dia, que a cada dia que o sol brilha recomeçamos melhor, que já agradecemos a Deus o suficiente por nossos talentos e virtudes, que já pedimos perdão aos irmãos de jornadas por não sermos perfeitos dado que falíveis e humanos...
Julgamos já ter dito eu te amo o suficiente, ter entendido o quão complexa é nossa cadeia de relações e assim compreendemos que aqueles que mais nos criticam podem estar socialmente mais adoentados do que nós, e, pior, nem terem se dado conta disso. E na sua frágil inocência nos ferem e abandonam no nosso pior momento. E nós que já nos demos conta do nosso “estado” temos a obrigação de perdoar, compreender e sobreviver, por mais que esta tarefa não seja doce e fácil é, sem dúvidas, o caminho...
Nós, os sabichões que nos julgamos paus pra toda obra e que já passamos por todas as experiências dolorosas e de alegria possíveis. No fundo, não vimos e nem sabemos de nada. Não abrimos as janelas pros beija-flores, não rasgamos os peitos pra todos os amores, não sabemos e nunca estaremos preparados pros mistérios dessa vida.
As pessoas mais doces da nossa existência são nos tirada de uma pressa e brevidade estonteantes. Vão-se levemente como os pássaros, com asas de anjos deixando nossos braços vazios do seu abraço, nosso ouvido surdo de sua doce voz com palavras quase sempre certeiras para atingir o coração. Não nos dão oportunidade de despedidas para deixar em nossas as almas a sensação de eternidade.
Pessoas que viveram dignamente sua existência, que se doaram, que nos deixaram mudos, sem saber o que pensar, envoltos numa nuvem imensa de saudade...
Nesse mundo estranho em que muitos perdem o equilíbrio numa briga de trânsito, disparam estrondosas buzinas na mais absoluta desnecessidade, se agridem pelo mínimo, esses anjos que desfilaram e cedo se foram parece que desde cedo sabiam que dinheiro não se come, vai e vem... E com sua arte tocaram nossas vidas, tornando-as mais leves e sublimes, completando cedo suas missões.
É muito fácil aprender a amá-los, difícil é conviver com a falta que faz, com a sensação que não estamos ainda prontos.
Restam canções martelando a alma. “A gente não quer só comida, a gente quer comida diversão e arte... A gente não quer só prazer, a gente quer prazer pra aliviar a dor...”

Alyne Costa, 16/02/11
Para Neyvan Cruz

Qualquer coisa eu chamo a menininha...

2011-02-08T08:57:00.001-08:00

Haviam palavras indecisas naquele silêncio forçado. Era a mulher que lavava a louça enquanto ouvia jazz, mas ainda era a menininha que olhava os ladrilhos cerceando os detalhes e procurando formigas.
Seu medo morava em maçãs vermelhas perfumadas. Morava nas panelas inoxidáveis que agora brilhavam. Nas garrafas de vinho vazias, agora empilhadas num cantinho da área de serviço e que, cúmplices, não revelavam seus segredos e até pareciam namoradas das diversas carteiras de cigarros vazias.
Ameixas podres lamentavam não terem se transformado em geléia enquanto as contas chegavam vigorosas sob o tapete da sala trazendo mais transtorno e latas de cerveja que vazias enchiam o lixeiro e assustavam a moça da portaria.
Enquanto o caos parecia bailar o adolescente ruidoso jogava em seu computador noites a fio e gargalhadas assombravam a vizinhança, ao passo que a menininha procurava dar contorno com sua ternura como se doçura pagasse contas.
A menininha descia a praça e suas mãozinhas deslizavam suaves pelas paredes e de vez em quando mais um ladrilho, uma ou outra formiguinha solitária e esquisita. Os pratos todos limpos, os raros copos, as canecas de sopa e de café. O marido que esperava o trânsito desafogar sentiria alivio? Passaria pelo supermercado e traria uma pizza. Sentariam à mesa e esperariam crédulos que o amor não morresse.
A menininha esconderia triste sua decepção pelo saco de jujubas que nunca vinha. Se esconderia num cantinho e a mulher assombrada desligaria a TV na hora do telejornal.
Leria um poema de Cora Coralina, tomaria um pouco de café, olharia mais uma vez o abandono do aquário indignada da sobrevivência dos peixes e até esqueceria da tristeza após o cansaço da casa limpa.
Agora todos os dias seriam assim, dias de limpar a casa e de lavar a alma. Qualquer ameaça de tristeza, eu chamo a menininha...

Os Quatro Olhos da Escuridão

2011-02-05T09:01:00.000-08:00

Os quatro olhos da escuridão me abraçam
Os quatro olhos da escuridão observam meus trôpegos passos
Enquanto dura a espera, a vida se esvai...
O meu cigarro amigo faz cena de me dar abrigo.
Mas meu amor é imenso e não sente culpa.
Anjos coloridos levaram embora meu medo.
Mora no tremor das minhas mãos um chão de incertezas.
E, minh’alma docemente áspera trafega em torrentes de dúvidas.
Sou fêmea e ao passo que envelheço, enloqueço.
E, assim, cresço, numa imensidão sem fim...
Falo dialetos incompreensíveis.
Vejo gnomos em jardins que não existem.
A minha tristeza usa sapatilha e cobra caro sua existência.
A minha tristeza dança em torno de mim.
A minha tristeza se embriaga de perfume vagabundo.
Passeia pela rua com cachorrinho enfeitado de salão.
Esquece a beleza das fotos de Sebastião Salgado.
A minha tristeza não lê jornais, nem vai ao dentista.
Não tem irmão, prima, tio ou avó.
A minha tristeza nunca leu Hermann Hesse.
Não conhece o princípio da dignidade da pessoa humana.
É déspota e tirana.
Não sente fome, sede, frio ou calor.
Não atende telefonemas, não escreve cartas de amor...
Já lhe fechei a porta, mas adentra as janelas.
Rasgou o passaporte.
Me disse que não vai.
Eu que não sei fazer samba...
Apenas pergunto o que será de mim?

Alyne Costa
5/02/11

Amália, Dilma e a Janela

2011-01-24T12:33:00.000-08:00

Tava cansada de olhar para aquela janela. Aquela mulher pálida e aquela cicatriz q eu via à distância e minhas brincadeiras de adivinhações.
O que foi isto?
O que terá sido?
Acidente?
Facada?
Assalto?
Marido ciumento?
Amante do marido?
E ela lá... Devia ter também seu enredo para minha vida. Devia saber de cor as cores das minhas calçolas. Minhas intimidades todas. Se assistisse novela, capaz de ter um imaginário bem fértil que lhe desse asas de me achar qualquer coisa: puta, sapatão, maconheira, traficante, e bota coisa no imaginário dela!
O adesivo de Dilma na janela me denunciava.
Deve já ter feito três abortos.
Ainda lembro o dia que me viu voltar da missa e o olhar escandalizado:
-Na missa?!?!
-Sim, na missa, lá na capela...
Olhou-me fixamente e deslizou os olhos pela vestimenta de meu companheiro, como se ganhando fôlego para, enfim, afirmar:
-Padre Napoleão não gosta da Dilma!
-É, eu sei, mas Jesus gosta!
Olhou, meio tensa, procurando conversa pra puxar e eu doida pra saber da cicatriz...
Não agüentei e acendi um cigarro, ainda com o gosto de hóstia na boca. Estava em jejum.
-Você fuma demais. Olha, perdi meu marido assim. Fumava que nem um capeta. Até que um dia não levantou mais. E eu fiquei aqui ao Deus dará, nem pensão recebo...
Pela fresta da porta vi que ela possuía um belíssimo oratório e tive vontade ver...
Pedi água.
Mas não chegou sequer a abrir a porta.
Meio tímida balbuciou:
-Você entende de pensão? De aposentadoria?
Eu que não estudei previdenciário na Universidade só lembrei de Alan. Ai, Alan, você sempre me salva nessas horas...
-Nâo, mas tenho um amigo que entende e muito. Ele trabalha no INSS.
-Será que você não pode me ajudar na minha pensão. Eu também vou votar na Dilma. Acho uma bobagem essas coisas que estão falando dela.
-Sâo, bobagens mesmo! Misturam política com religião, virou um sarapatel...
-Você gosta de sarapatel?
-Eu adoro sarapatel!
-Almoça aqui hoje!
E sarapatel pra cá, cerveja pra lá, Dilminha 13, pensões do INSS, descobri que a cicatriz foi um acidente de infância...
O papo rolou até às 22 h da noite.
Dona Amália virou a maior Dilmista, tal qual Jesus gostaria que o fosse!

Alyne Costa
Janeiro de 2011

Façamos amor, mas façamos arte!

2011-01-22T09:13:00.001-08:00

Volpi

O contato do ser humano com uma obra de arte, faz emergir um novo ser. Ninguém é intangível à arte em suas diversificadas formas de manifestação.

Não é vista apenas pelo olhar, mas pelos sentidos, captada, ainda que indiscernível, abre fendas, labaredas em todos que com ela se deparam. Cegos, crianças, fanáticos, "loucos", "mutilados morais", se o olho vê a arte, vai além.

Segundo o artista plástico Almandrade: "a arte produz efeitos imprevisíveis e é preciso entende-la sem descreve-la". E quem se atreveria a equacionar o seu alcance? A obra de arte transbora a pré-intenção do artista, reflete no espectador, transformando-o num homem novo. Quantas vezes não mudamos, não alteramos as nossas perspectivas perante relacionamentos e fatos após ouvirmos uma canção? E a mesma canção pode nos trazer leituras diferentes acerca da mesma realidade.

Não pretendendo adentrar no "mito da incompreensibilidade" da arte e sim a necessidade de utiliza-la como fato social propulsor de uma nova ordem: Se o homem muda com a arte, esta transforma o mundo!

O mundo moderno e suas neuroses tem na arte a sua mais sadia forma de profilaxia. Todos nós precisamos de angústias, crises existenciais, temores e fobias. Precisamos tanto que às vezes criamos problemas onde não existem. Precisamos de uma certa dose de loucura para que a vida não se torne morna ou sem sentido. Sem sofrimento qual paixão humana nos afundaria para que aprendêssemos a voltar à superfície novos, experientes, mais ternos e mais humanos?

Assim, amados, consumam menos drogas e mais arte!

"Poetas, seresteiros, cancioneiros, ouvis..."

A arte é a veia aberta da verdadeira revolução. E o artista? É todo aquele que aprendeu que a criatividade, da Ecologia à Bio-Medicina é a grande "sacada" para a nossa convivência "sustentável".

Segundo Miguel Torga: "De quantos ofícios há no mundo, o mais belo e o mais trágico é o de criar arte. É ele o único onde um dia não pode ser igual ao que passou. O artista tem uma condenação. E o dom de nunca poder automatizar a mão, o gosto, a enxada. Quando deixar de descobrir, de sofrer a dúvida, de caminhar na incerteza e no desespero, está perdido."
Assim, somos neuróticos, desesperados, sedentos de coisas novas, apavorados, inseguros, mas duvidamos. Sim, duvidamos! E alguém se lembra de que mesmo a dúvida é o preço?

Portanto, amados, não somos canhões, somos canários...

E façamos carinhos com nossos cantos, façamos amor com a intensidade dos nossos desejos, mas façamos arte com nosso suor!

Alyne Costa

Coral de Carolina

2011-01-10T06:15:00.000-08:00

Haveria debruçada em alguma janela Carolina como ela?
Carol mais Carolina que aquela?
Fez do mundo sua janela e pulando fora dela criou nossa primavera...
Arde em Carolina a beleza da sã rebeldia
De quem veio para o mundo pra fazer estripulia
Vestindo de sabores sua fantasia
Alcança como quem dança a arte da sabedoria

Pára a natureza no olhar de Carolina
Onda do mar, mergulho de piscina
Suco de caju, beijo na surdina

Carolina temperança, tempestade e confusão
Carolina a vida ensina a ter mais compaixão
Pois o dia em teu sorriso arrebata um coração
Carolina flor menina adolescendo com paixão

Carolina que rastafarizou sua trança
Carolina que balançou o surfista na prancha
Saiu do colégio pela contra-mão
Fugiu do mudinho lá da Cruz da Redenção

Carol, caroca, cocora
Pula qual pipoca
Carol do Acupe, da gameleira, de itacimirim
Mas sempre Loly, coca-cola com quindim.

Alyne Costa

O Menino e o Carrocel

2010-12-25T14:12:00.000-08:00

POR ONDE PASSA A CANDURA DO TEU OLHAR
DESPERTAS MEU SORRISO COMO UM RIO QUE CORRE PRO MAR
ME SENTO MUDA, RECOLHIDA NO MEU ÍNTIMO SOPRO INFANTIL
NESSE MEU PEDAÇO DE BEM QUERER!
ESSE, QUE A GENTE OCULTA, MAS TEME PERDER.
OLHO SUAS HÁBEIS MÃOZINHAS DESLIZAREM SOBRE O PAPEL
TINTA, ALGODÃO-DOCE, SORVETE, CARROSSEL...
EU TE VEJO MENINO E JÁ CAMINHAS SOBRE AS NUVENS, ESCUTANDO A VOZ DO VENTO, CRIANÇA COMO TU.
E, ASSIM, COMO UM CARNEIRO ARREDIO, NÃO ESCUTAS A MAIS NINGUÉM...
E EU ME CALO, ABUTRE QUE SOU, ESTARRECIDA QUANDO TE ARRANCO UM NÃO...
E ME ENTORPEÇO VENDO A INOCÊNCIA BAILANDO LIVRE EM SEU CORAÇÃO

ALYNE COSTA
SSA, 29.07.91 PARA MEU IRMÃO RAFA, NOSSO TELENGO-TENGO

Contrabaixo

2010-12-21T09:13:00.000-08:00

Era só o contrabaixo e a estrela russa que bailava nua.
Solitário na orquestra, pedias um maestro com asas de metal.
E me acordava o barulho do metrô em construção.
Algum espectro ou assombração.
E na avenida carnavalesca que ainda acordava:
Os passos do all star acompanhavam uma gringa qualquer. Sem rebolado.
Palavras em alemão me levaram à janela.
Podia ser um bilhete de loteria, mas era triste e eu via.
Não, não era triste, era sincronicidade.
Era carnaval acordando a cidade.
O contrabaixo agora fazia a melodia no meu coração.
E eu perguntava pela lágrima que não vi de Tereza.
Teria partido de avião ou navio?
As mãos de Tereza tinham rugas frias.
E seu sorriso não dançava valsa.
Amei teus segredos, dissimuladamente...
As tantas histórias.
A gramática rica.
Naquele tempo a minha magreza superava a de Tereza.
Tereza, tristeza que eu nunca compreendi.

Salvador, 21 de dezembro de 2010
Alyne Costa, para Victor Hugo da Rocha

O Preço da Prudência

2010-12-04T07:55:00.000-08:00

Hoje a minha inspiração foi visitada pela prudência... Inúmeras vezes na vida pagamos o preço da nossa imprudência que parei para avaliar o que não pagaremos por sermos excessivamente prudentes?
Desde criança somos brindados com prudentes conselhos dos adultos responsáveis por nossa saúde e bem estar: não ande descalço, não fique no sereno, cuidado com a chuva, saia do sol, e outros, escandalosamente, desarrazoáveis como não tome leite que você acabou de chupar manga, não corra porque você está menstruada...
O universo feminino sem dúvidas é bem mais tolhido por este excesso de zelo que o masculino, mas a prudência cerceia homens e mulheres sem distinção.
Não quero aqui um manifesto à irresponsabilidade. Não. Canja de galinha é saudável sim!
Falo é de quando prudentes demais, econômicos demais, responsáveis demais, deixamos de voar, sonhar, arriscar e assim avançar.
A prudência é uma virtude, mas nenhuma virtude é para fincar-nos ao chão feito árvores. Conheço uma senhora tão prudente com a internet que está perdendo a oportunidade de conhecer a mais dinâmica forma de comunicação do mundo moderno e se privando de ter acesso às maiores galerias de arte do mundo.
Julgando estar sendo “prudente” e evitando ter problemas com sua privacidade, uso irregular de seus dados pessoais, está sendo na verdade preconceituosa com o que desconhece e covarde em enfrentar o mundo novo que se descortina.
Ainda ontem lendo uma manchete de um importante jornal vi que a criminalidade estava levando o medo a nível epidêmico, pois mais de 70% da população sofria de medo o que prejudicava a convivência.
Prudentes, atrás de grades, câmeras, seguranças, pouco a pouco o homem se esconde do homem, tem medo do homem, vai se esvaziando, se esvaindo, se perdendo na sua solidão, trancafiando-se na sua angústia.
É o preço que se paga. Me lembra um livro que li na oitava série intitulado “Bóia, Boi, Bang!”, cuja autoria me escapa a memória e que narrava num trecho: “Metade da humanidade não come e a outra metade não dorme com medo da que não come!”
A nossa prudência já não acalanta o nosso medo. E o excesso de prudência apenas nos mutila os potenciais.
Como um dia cantou o já saudoso poeta Damario Dacruz:

“Tristeza que não vamos por medo dos caminhos...”

Alyne Costa
4/12/2010

Lousa

2010-12-04T05:38:00.001-08:00

Hoje me visita uma espécie de prudência.
Como se tivesse febre do seu aconchego e me chamassem Rúbia.
Como se trocada a identidade eu fosse uma nova fábula.
E no fundo do boteco, violinos e oboés, evocassem uma anunciação.
E, talvez, me chamassem Maria Tereza, só para dar as mãos um pouco mais de firmeza.
Para dar aos passos trôpegos, alguma destreza.
E, talvez, certeza, aos novos caminhos.
E eu, vôo e vou, passarinho, sozinho.
Bicando-flor, Joana de Barros, De Moura:
Amarro o laço dos sapatos.
Só pra não tropeçar.
Mas permito quedas novas.
Que vida, Dona Sem Nome e Sem Sobrenome, é de remendo e cicatriz.
E assim, se faça aprendiz.
Refaça-a sempre, na lousa com giz.

Alyne Costa
4/12/2010

Vôo Livre

2010-11-20T08:59:00.000-08:00

Eu não sei esse idioma, confesso.
E, assim, meu sorriso finge entender
Aquilo que já não se faz segredo
E nessa avenida da vida tantas vezes enfeitada
Há cores do que não me comove mais
Mais em um canto surge uma lágrima muda
Uma lágrima santa que grita: Absurdo!
É a solidão de uma lágrima única.
E todo silêncio cresce ao redor.
Silêncio de fêmea que traz nas entranhas da alma uma indignação sufocada.
Sem alarde.
Discreta e morna.
Que assombra os sonhos da mulher.
E essa indignação passeia calmamente por jardins encantados.
Joga runas, ri alto do que não tem mesmo jeito.
O desespero é a matriz dos fracassos.
E mulher foi feita sob encomenda para sagradas esperas.
E assim ela assiste ao mundo.
Ela gira.
Ela gera.
Ela faz fibra da vida e transmuta.
Desespero é redoma de sofrimento.
Mulher cresce quando abraça o vento.
E voa livre muito mais feliz.

Alyne Costa
20/11/2010

Terapón

2010-11-04T12:38:00.000-07:00

Com ela aprendi significâncias e significados...
Aprendi que terapeuta é quem caminha junto. Depois descobri que este caminhar ao lado é por um tempo, depois a vida dá um jeito da gente ir sozinho.
E foi assim no que eu descreveria como um inesperado salto de paraquedas: Salta! Agora é com você. E você tem a obrigação de sobreviver.
Não tivemos tempo de preparar despedidas, de tomar sequer um café naquela cafeteria que tanto gostamos.
Não vivi o luto, não digeri, foi literalmente uma despedida por decreto que nós mulheres muito ladinas entendemos porque sabemos que murro em ponta de faca na melhor das hipóteses gera corte e cicatriz e isso lá no fundo não é melhor pra ninguém.
Mas não posso deixar de ponderar a força da passagem dessa mulher em minha vida, de suas lições e do quanto ela se faz presentes em coisas que tempo, vento, decreto nenhum apaga.
Com ela eu perdi o medo. Medo das paredes da minha casa. Medo do que era meu. Medo dos meus talentos e sonhos. Medo da língua alheia, medo de futrica e de maldade. Com ela eu perdi o medo de ser eu!
Com ela aprendi a assumir meus erros, a pagar o preço deles, a recomeçar, a passar mil vezes pela mesma rua, cair mil vezes no mesmo buraco até um dia desviar o buraco para finalmente descobrir um novo caminho bem diferente daquele por aquela rua.
Com ela eu driblei a oposição e assumi guiada pela luz imensa do meu coração o homem que eu amo e pude então viver pela primeira vez um relacionamento a dois com respeito e amorosidade.
Aprendi a não falar com quem eu não queria, a não sentir culpa por isso, a não deixar minha criança fazer ciranda na hora errada.
Comigo ela já riu, chorou, deu lenço para secar minhas torrentes de lágrimas e me deixou ir apostando na vitória.
Quando eu penso nela eu choro. De orgulho, de saudade e respiro fundo... Bem fundo e entro no meu mundo. Penso que nem sempre importa o que pedimos na vida, vale mesmo o que a vida nos dá e é esse nosso brinde, o que fazemos com ele o significado do nosso caminho.
Para Sônia Nogueira
Alyne Costa
4/11/10

Meu Machão

2010-11-03T12:42:00.001-07:00

Devia estar na casa dos seis anos quando o ganhei de presente. Era de plástico e imóvel. Usava uma camisa vermelha de mangas compridas onde estava escrito “MACHÃO”, assim mesmo em maiúsculas e possuía a genitália desnuda em contraste.
Foi presente de Tia Marta, sempre provocativa com os sobrinhos. Devo ter ficado rubra a princípio com o presente. Eu acostumada com bonecas bem comportadas ter que lidar com aquele intruso de piroca de fora no meio delas.
Mas achava muito legal aquela camisa vermelha e a palavra “MACHÃO”. Não tivesse ele as pernas grudadas eu juro que lhe arrumava umas calças cumpridas.
Tia Marta ficou muito tempo por perto assistindo minhas reações com o Machão, devia estar se divertindo com meu constrangimento e até brincou comigo, dando vozes e falas ao boneco, entrosando no meio dos outros brinquedos e eu comecei a ganhar intimidade.
Em muito pouco tempo Machão já havia virado o rei do pedaço. Disputado por todas. Era marido de um, amante de outra. E meu reino infantil havia se transformado num mini brega. Eu brincava com muita cautela para não deixar nenhum adulto perceber o potencial de Machão, mas ele havia se tornado uma espécie de atrativo.
Machão ganhou fama e todas as visitas da casa queriam vê-lo. Não sei quem espalhou o boato. No fundo, no fundo, queriam ver o pinto de Machão. Vinham as amigas da minha tia, os rapazes da república pretendente daquelas... Machão era um sucesso. Mas o que ele aprontava mesmo ninguém sabia.
Tia Marta volta e meia aparecia para brincar um pouco, mas ela sequer imagina o que provocou. Meu bonequinho de plástico me iniciou no reino das fantasias. Machão foi meu primeiro símbolo sexual.
Alyne Costa
SSa, 3/11/10

Banho de Cachoeira

2010-10-11T08:31:00.000-07:00

Ando com nervos em êxtase
Tão sem saco que nem esmalte de unha quero tirar...
E quem precisa de um crime de novela?
Basta o debate dele com ela.
Bastam os novelos que a vida revela...
Não acredito em manchetes de jornais.
Prefiro o absurdo que ninguém é capaz.
Ficar muda e captar sinais.
Encontrar ET’S em Minas Gerais.
Eu sinto sede, eu tenho cisma, eu sinto sono.
Eu perdi a hora, eu perdi o ritmo, eu perdi o rumo.
Eu não me emendo, eu não me entendo, eu não me aprumo.
Não lavo a loça, já não sou moça e nem me arrumo.
Meu time perdeu, meu dente doeu, meu filho cresceu.
Não rôo unha, mas como a cutícula.
Me apareceu uma pedra na vesícula.
Tô que nem Tiririca: Pior não fica.
Já não tenho medo, mas guardo segredo.
Uma parte de mim apodreceu.
A outra parte amadureceu.
E uma mulher se edificou.
Inteira e apesar das cicatrizes, colhe flores e serenidade.
O futuro é um navio sem rumo certo.
Quero um banho de cachoeira.

Salvador, 11/10/10, Alyne Costa

Aprendizado

2010-07-24T11:38:00.001-07:00

Gustav Klimt

Em nossos olhares um estranho ballet de reminiscências.
De dúvidas são feitas o Amor.
No porão das minhas angústias não há mais nenhum medo.
Nenhum sigilo ou segredo.
O cofre de minh’alma arrombado.
Vísceras expostas, saudades mutiladas.
Meias-verdades inacabadas.
Estou triste. Só isso.
E sei como bem vinda é a alegria.
Mas permaneço triste.
Essa tristeza que parece até edificar a vida.
E que, como troco, lhe dá algum sentido.
Logo, logo ela passa e volto a ver meninas com tranças dançando na chuva.
Mas deixa eu vivê-la: errado ou certo, aprender com ela.
Deixa ela escorrer em minhas lágrimas mudas até o final.
Logo amanhecerei sorrindo, cantando, dançando e feliz.
É que dessa tristeza eu sou aprendiz.

Alyne Costa, Julho de 2010

A Esperança e As Caravelas

2010-06-03T09:40:00.000-07:00

Blue Nude II Henri Matisse

Por entre avenidas e flores
Meu ressentimento primeiro
Holofotes anunciam guerras
E meu canto sereno apenas pede: Paz
As minhas lágrimas mudas molham as calçadas
E um vendedor de balas distraído anuncia uma alegria fugaz
Sozinhos meus passos seguem em paz.
Em busca de um caminho que já não me lembro mais.
Pouco importa, tanto faz.
A fria indiferença ante anúncios de jornais.
Aqui jaz a vida: mutilada, esquecida.
Também se foi a crença e um bocado da fé.
Esperança, teu nome é de mulher.
Possuis em teu ventre o dom de gerar.
Tecelã do fio da vida: borda um novo amanhã.
Com meninos brincando em carrinhos de rolimã.
Vai, analfabeta e aprendiz, bailarina ou atriz.
Rabisca um mundo novo no quadro de giz.
Reconstrói e apaga de uma vez quanta atrocidade persistir e surgir.
Faz com sua delicadeza um mundo com poesia de Gentileza.
Em que a gente não sucumba ante à dor e à vil esperteza.
Traça em sua tela um mundo de novas caravelas.
Descobridoras de novos corações e talento.
Bane de uma vez o lamento.
E agasalha meu sonho, de menina e de mãe.

Alyne Costa
Junho de 2010

Minha Terra É O Mundo

2010-05-25T13:35:00.000-07:00

Sou de tantas terras que já nem me lembro mais...
Terras de paus-brasis, Caetités, Igaporãs e Serras Gerais.
Sou da porção que cabe, neste latifúndio de mundo,
Cada qual no seu pedaço...
No seu cantinho de mundo.
Eu sou de tudo que é lado que é feito de cantoria,
Onde meu peito rebenta, chora de pura alegria.
Eu sou de qualquer lugar e feita de qualquer sorte.
Sou flor na invernada e alforria na morte.
Sou preguiçosa e sem rumo, uma cabeceira de rio que depois escorre manso:
Pra assombrar num vazio de uma cachoeira alta.
Sou moça já nos quarenta.
De quarentena da vida.
Por isso pergunte de onde vim:
Do vente de minha mãe e do prazer de meu pai, mas nunca de onde sou.
Sou apenas de onde estou:
Uma labareda acesa:
Ora riacho, noutra correnteza.
Que essa vida, amiúde, é feita de muita aspereza.
E se nasci d’um grito profundo :
Minha terra é o Mundo!

Alyne Costa
23/05/10

Poetas Anônimos

2010-05-19T11:28:00.000-07:00

Somente tua alma foi dilacerada.
Pouco importa tuas contas dadas.
Regras, leis, CLTs, anúncios de jornal...
És sempre o culpado. Há os que amem os poetas anônimos, os que se rasgam e não se entregam...
Há também aqueles que só te consideram enquanto poetas íntegros: que se dilaceram...
Há os que esperam suas vestes rasgadas,
Suas noites insones...
Seus versos dobrados sob o papel.
Aí, eis poeta!
Com chances, passaportes, canudos...
Flores, belas vestes, escudos...
Das suas dores ninguém quer saber, poeta!
Ela e sua e só a ti pertence!

O apogeu de todo mal.
Que importa o que importa se não pagastes a conta?
O sanatório?
A exoneração?
A aposentadoria por invalidez?
Não pagastes a mensalidade da filha da filosofia....
A mãe de tua agonia.
E agora poeta?
Para que comprastes brigas?
Para ouvir a lei mais rica de quem se corrompe ao mal?
Vai, poeta, cala-te, agora....
Paga tua conta e vai embora....
Entender e a veia matriz do maior mal.
E já que não tens dinheiro, vendas canções de fevereiro.
Massagens embaixo do chuveiro.
Faz propaganda enganosa.
Vai poeta, feito em riso e prosa.
Esquece as lágrimas vãs...
Vá aos bréus do coachar das rãs...
Finges que ris e coachas, a dor do que não foi par perfeito.
Chora pelo que lhe é de direito.
Grilha feito grilo, coacha feito rã...
Vai poeta timoneiro, acende na tocha uma nova manhã...
Paga a conta e some do mapa....
Esquece setas e rumos....
Segue amanhã que amanhece e o sol que, de graça, aquece....
Teu poema não requer timoneiro...
Seu verbo não tem tesoureiro...
Paga, poeta a última taça.
Arregaça a manga e ameaça.
Abraça a vida como sua.

Alyne Costa
Maio de 2010

Aviso da Lua Que Menstrua

2010-05-07T06:52:00.001-07:00

Moço, cuidado com ela!
Há que se ter cautela com esta gente que menstrua...
Imagine uma cachoeira às avessas:
cada ato que faz, o corpo confessa.
Cuidado, moço
às vezes parece erva, parece hera
cuidado com essa gente que gera
essa gente que se metamorfoseia
metade legível, metade sereia.
Barriga cresce, explode humanidades
e ainda volta pro lugar que é o mesmo lugar
mas é outro lugar, aí é que está:
cada palavra dita, antes de dizer, homem, reflita..
Sua boca maldita não sabe que cada palavra é ingrediente
que vai cair no mesmo planeta panela.
Cuidado com cada letra que manda pra ela!
Tá acostumada a viver por dentro,
transforma fato em elemento
a tudo refoga, ferve, frita
ainda sangra tudo no próximo mês.
Cuidado moço, quando cê pensa que escapou
é que chegou a sua vez!
Porque sou muito sua amiga
é que tô falando na "vera"
conheço cada uma, além de ser uma delas.
Você que saiu da fresta dela
delicada força quando voltar a ela.
Não vá sem ser convidado
ou sem os devidos cortejos..
Às vezes pela ponte de um beijo
já se alcança a "cidade secreta"
a Atlântida perdida.
Outras vezes várias metidas e mais se afasta dela.
Cuidado, moço, por você ter uma cobra entre as pernas
cai na condição de ser displicente
diante da própria serpente
Ela é uma cobra de avental
Não despreze a meditação doméstica
É da poeira do cotidiano
que a mulher extrai filosofando
cozinhando, costurando e você chega com a mão no bolso
julgando a arte do almoço: Eca!...
Você que não sabe onde está sua cueca?
Ah, meu cão desejado
tão preocupado em rosnar, ladrar e latir
então esquece de morder devagar
esquece de saber curtir, dividir.
E aí quando quer agredir
chama de vaca e galinha.
São duas dignas vizinhas do mundo daqui!
O que você tem pra falar de vaca?
O que você tem eu vou dizer e não se queixe:
VACA é sua mãe. De leite.
Vaca e galinha...
ora, não ofende. Enaltece, elogia:
comparando rainha com rainha
óvulo, ovo e leite
pensando que está agredindo
que tá falando palavrão imundo.
Tá, não, homem.
Tá citando o princípio do mundo!

Elisa Lucinda

Cortinas

2010-05-01T11:26:00.001-07:00

Porque eu talvez tenha me dividido em viver o que não havia ainda vivido.
E antecipado o tempo, feito flor de ressentimento.
E porque muitas vezes visito o passado, criando afeto feito gado.
E porque lembro bem dos meus tempos de criança, sempre me surge esperança.
Quando eu já não agüento mais.
Me lembro dos tempos em que meu avô partia melancia:
A faca em sua mão desenhando as talhadas...
Eu sempre ganhava o miolo: a parte mais doce e suculenta.
Meu avô assim, me abria as cortinas da vida.

Alyne Costa
1/05/10

Nunca se sabe se um anjo está no começo ou no fim da fila...

2010-04-03T10:16:00.001-07:00

Acredito mesmo que de pequenos gestos ou posturas mentais podemos abreviar caminhos e atrairmos situações.
Gentileza e cordialidade nada nos custam, mas podem e como enriquecer nossas vidas e as que com elas se entrelaçam.
No meu trabalho lido diuturnamente com pessoas com determinados tipos de problemas a serem resolvidos. São estas pessoas que ao pagarem impostos, pagam também meu salário e, ciente que devo atendê-las, orientá-las e encaminhar a resolução de seus problemas optei por tornar este momento mais leve, para as duas partes.
Certa ocasião, uma pessoa me questionou:
“_ É assim todo dia? Como é que você agüenta ouvir tanto problema?”
Apenas respondi:
Alguém tem que ouvir!
Inúmeras vezes o que a pessoa apenas precisa é ser ouvida. Não que eu seja um exemplo sublime de paciência. Decididamente não o sou. Mas acredito mesmo que se você conseguir ouvir, dar um sorriso, olhar para a carteira de identidade do cidadão, fazer uma pergunta sobre sua cidade natal, dizer um elogio sincero à sua caligrafia, você estabelece um outro parâmetro de relação e a tarefa de ouvir que para muitos poderia ser um estorvo, se torna leve e enriquecedor.
Saber ouvir o outro, olhar nos olhos, sorrir sincero não custa nada, afinal como cantou o sábio Gonzaguinha: “Cada pessoa sempre é a marca das lições diárias de outras tantas pessoas.”
Quarta-feira a tarde meu filho me acompanhou à médica. Na saída precisei passar no banco para tirar o dinheiro para ele assistir ao jogo do Vitória. Ao entrar no banco havia uma fila. Imaginei que a fila havia se formado por estarem alguns dos caixas-eletrônicos com defeito. E permaneci na fila até perceber que uma garota se aproximou de um dos dois caixas eletrônicos e só então questionei para uma funcionária qual o destino daquela fila e ao ser informada que era para pessoas com dificuldade em lidar com o terminal eletrônico, me retirei e aguardei em direção aos caixas eletrônicos que estavam operando normalmente.
Poucos instantes depois um senhor se aproximou e me perguntou:
“-Esta fila é para que?”
Respondi:
-Depois de alguns minutos nela sem saber descobri que é para as pessoas que vão utilizar os caixas eletrônicos com auxílio da funcionária do banco.
Ele abriu um sorriso enorme e me disse que aguardaria sua vez atrás de mim.
Como ele trazia um livro grande sobre o braço, perguntei curiosa:
-Este livro é uma bíblia?
Ele me respondeu:
“_Sim, é uma bíblia, é sempre conveniente trazermos um bom livro às mãos, principalmente quando não sabemos o momento em que enfrentaremos filas.”
Ao observar o sorriso largo e a gentileza daquele senhor, eu comentei alegremente:
-Seu sorriso é igual o de meu primo Claúdio.
Ante a informalidade de meu comentário, ele apenas me perguntou:
“_ E esse Claúdio é gente boa?”
Respondi com toda minha sinceridade que era gente muito boa!
Ele sorriu agradecido.
E eu sai do banco sorrindo com a clara certeza que havia encontrado um anjo.

Alyne Costa 3/04/09

Aflição

2010-03-14T07:53:00.001-07:00

Rio de Contas - Ba

As questões que me trazem não me remetem a nenhum absurdo.
São questões apenas para os gênios que desistiram de amar...
Mas aprendo a conviver com elas e me permito a redemoinhos d’alma.
Sumo...
Fico distante.
Dispersa, para ver melhor.
Apreendo os segredos de tuas rugas.
E, na saudade, cheiro a essência em tuas vestes.
É que isso que chamam de Amor não é lá coisa de ciência.
É coisa simples de se viver com consciência.
E entre o Amor e as questões que me trazem.
Prefiro apenas muda o Sentir.
Porque tuas questões pertencem a ti.
A mim, pertencem as dúvidas que sequer nasceram,
Ou ainda verdes, pedem...
Aguardam o estio ou a tempestade para desabarem todas.
São como frutos de tudo que não respondi.
Das vezes que me calei e de outras que gritei ao infinito.
Essa coisa de quaresma me deixa mesmo em pleno estado de aflição.
E, aflita, viajo a templos que não te são permitidos.
É que essa coisa de Amor não precisa de definição.

Alyne Costa
14/03/09

Carta do Cacique Seattle

2010-03-01T17:01:00.000-08:00

Carta do cacique Seattle, da tribo Suquamish, do Estado de Washington, a Franklin Pierce, presidente dos EUA, em 1854

A carta

“O grande chefe de Washington mandou dizer que quer comprar a nossa terra. O grande chefe assegurou-nos também da sua amizade e benevolência. Isto é gentil de sua parte, pois sabemos que ele não necessita da nossa amizade. Nós vamos pensar na sua oferta, pois sabemos que se não o fizermos, o homem branco virá com armas e tomará a nossa terra. O grande chefe de Washington pode acreditar no que o chefe Seattle diz com a mesma certeza com que nossos irmãos brancos podem confiar na mudança das estações do ano. Minha palavra é como as estrelas, elas não empalidecem.
Como pode-se comprar ou vender o céu, o calor da terra? Tal idéia é estranha. Nós não somos donos da pureza do ar ou do brilho da água. Como pode então comprá-los de nós? Decidimos apenas sobre as coisas do nosso tempo. Toda esta terra é sagrada para o meu povo. Cada folha reluzente, todas as praias de areia, cada véu de neblina nas florestas escuras, cada clareira e todos os insetos a zumbir são sagrados nas tradições e na crença do meu povo.
Sabemos que o homem branco não compreende o nosso modo de viver. Para ele um torrão de terra é igual ao outro. Porque ele é um estranho, que vem de noite e rouba da terra tudo quanto necessita. A terra não é sua irmã, nem sua amiga, e depois de exaurí-la ele vai embora. Deixa para trás o túmulo de seu pai sem remorsos. Rouba a terra de seus filhos, nada respeita. Esquece os antepassados e os direitos dos filhos. Sua ganância empobrece a terra e deixa atrás de si os desertos. Suas cidades são um tormento para os olhos do homem vermelho, mas talvez seja assim por ser o homem vermelho um selvagem que nada compreende.
Não se pode encontrar paz nas cidades do homem branco. Nem lugar onde se possa ouvir o desabrochar da folhagem na primavera ou o zunir das asas dos insetos. Talvez por ser um selvagem que nada entende, o barulho das cidades é terrível para os meus ouvidos. E que espécie de vida é aquela em que o homem não pode ouvir a voz do corvo noturno ou a conversa dos sapos no brejo à noite? Um índio prefere o suave sussurro do vento sobre o espelho d’água e o próprio cheiro do vento, purificado pela chuva do meio-dia e com aroma de pinho. O ar é precioso para o homem vermelho, porque todos os seres vivos respiram o mesmo ar, animais, árvores, homens. Não parece que o homem branco se importe com o ar que respira. Como um moribundo, ele é insensível ao mau cheiro.
Se eu me decidir a aceitar, imporei uma condição: o homem branco deve tratar os animais como se fossem seus irmãos. Sou um selvagem e não compreendo que possa ser de outra forma. Vi milhares de bisões apodrecendo nas pradarias abandonados pelo homem branco que os abatia a tiros disparados do trem. Sou um selvagem e não compreendo como um fumegante cavalo de ferro possa ser mais valioso que um bisão, que nós, peles vermelhas matamos apenas para sustentar a nossa própria vida. O que é o homem sem os animais? Se todos os animais acabassem os homens morreriam de solidão espiritual, porque tudo quanto acontece aos animais pode também afetar os homens. Tudo quanto fere a terra, fere também os filhos da terra.
Os nossos filhos viram os pais humilhados na derrota. Os nossos guerreiros sucumbem sob o peso da vergonha. E depois da derrota passam o tempo em ócio e envenenam seu corpo com alimentos adocicados e bebidas ardentes. Não tem grande importância onde passaremos os nossos últimos dias. Eles não são muitos. Mais algumas horas ou até mesmo alguns invernos e nenhum dos filhos das grandes tribos que viveram nestas terras ou que tem vagueado em pequenos bandos pelos bosques, sobrará para chorar, sobre os túmulos, um povo que um dia foi tão poderoso e cheio de confiança como o nosso.
De uma coisa sabemos, que o homem branco talvez venha a um dia descobrir: o nosso Deus é o mesmo Deus. Julga, talvez, que pode ser dono Dele da mesma maneira como deseja possuir a nossa terra. Mas não pode. Ele é Deus de todos. E quer bem da mesma maneira ao homem vermelho como ao branco. A terra é amada por Ele. Causar dano à terra é demonstrar desprezo pelo Criador. O homem branco também vai desaparecer, talvez mais depressa do que as outras raças. Continua sujando a sua própria cama e há de morrer, uma noite, sufocado nos seus próprios dejetos. Depois de abatido o último bisão e domados todos os cavalos selvagens, quando as matas misteriosas federem à gente, quando as colinas escarpadas se encherem de fios que falam, onde ficarão então os sertões? Terão acabado. E as águias? Terão ido embora. Restará dar adeus à andorinha da torre e à caça; o fim da vida e o começo pela luta pela sobrevivência.
Talvez compreendêssemos com que sonha o homem branco se soubéssemos quais as esperanças transmite a seus filhos nas longas noites de inverno, quais visões do futuro oferecem para que possam ser formados os desejos do dia de amanhã. Mas nós somos selvagens. Os sonhos do homem branco são ocultos para nós. E por serem ocultos temos que escolher o nosso próprio caminho. Se consentirmos na venda é para garantir as reservas que nos prometeste. Lá talvez possamos viver os nossos últimos dias como desejamos. Depois que o último homem vermelho tiver partido e a sua lembrança não passar da sombra de uma nuvem a pairar acima das pradarias, a alma do meu povo continuará a viver nestas florestas e praias, porque nós as amamos como um recém-nascido ama o bater do coração de sua mãe. Se te vendermos a nossa terra, ama-a como nós a amávamos. Protege-a como nós a protegíamos. Nunca esqueça como era a terra quando dela tomou posse. E com toda a sua força, o seu poder, e todo o seu coração, conserva-a para os seus filhos, e ama-a como Deus nos ama a todos. Uma coisa sabemos: o nosso Deus é o mesmo Deus. Esta terra é querida por Ele. Nem mesmo o homem branco pode evitar o nosso destino comum.”

Eu Quero a Esperança!

2010-01-11T05:39:00.000-08:00

“Os pássaros da madrugada
não têm coragem de cantar,
vendo o meu sonho interminável
e a esperança do meu olhar.”
Cecília Meireles (Meu Sonho)

O que esperar de um ano que começa?
Lembro de um poema de Drummond: “Quero ver o mundo começar a cada começo de Janeiro como o jardim começa da imaginação do jardineiro.”
Quase todo começo de ano vem assim: votos de felicidades, listas de planos ainda que nem sejam traçadas no papel, e-mails a amigos queridos, distantes ou não, perdões, reflexões, quebras de antigos paradigmas... A gente queria na verdade era nascer de novo...
Nascer de novo não é tarefa impossível, principalmente para os que têm alma de poeta.
A gente pode optar por renascimentos diários quando escolhemos adentrar no nosso próprio ritmo, nossa capacidade de reinventar-se, de desenhar novas janelas e abri-las para a vida.
Dedicar atenção aos pequenos gestos, aos detalhes dessa vida rica, bela, com um sol que nasce e morre para que possa aparecer a lua. E se há tempo nublado, turvo que nos impeça de ver a vida assim, podemos recorrer a tinta e pincel e pintar a vida com cores que nós mesmos escolhemos.
Os dias podem começar com manchetes de jornal, mas estas bem que podem ser acompanhadas por um belo poema de Quintana... Viver requer dieta de alma, precisamos começar a vida de cada dia nos nutrindo de coisas raras como o vinho tal como a Esperança.
Elis Regina com sua maestria cantou um dia: “Eu quero a esperança de óculos.”
E o que pode ser a Esperança de óculos?
Me parece que quando a Esperança anda míope ou astigmata, não conseguimos visualizar bem as coisas com mais sabor e suavidade. Ficamos com o foco da vida em órbita, quase cegos, sem rumo, sem alcance, sem poder dimensionar o valor de qualquer acontecimento ou sentimento. Como se, em meio a grades e cadeados, não conseguíssemos achar as chaves tão a nosso alcance.
A Esperança de óculos nos permite mais do que possamos imaginar. Além de visualizarmos as chaves, vemos escadas, ferramentas, flores, bandeiras, pássaros e aviões.
Podemos sim escolher a capacidade da nossa Esperança! Ampliar sua força, dar-lhe mobilidade, voar com ela e encontrar surpresas e soluções. Tê-la míope ou com óculos. Vermos sombras ou árvores. Traços ou riachos. Pedras ou cachoeiras. Manchas ou flores.
Eu escolho: “A esperança de óculos”.

Alyne Costa
11/01/10

Feliz Ano Bom

2009-12-24T06:05:00.000-08:00

Adeus, ano velho com tantos dissabores, dúvidas e lágrimas vãs...
Escorre pelo rio da vida e leva consigo todas as nódoas para que e nem possa me lembrar mais!
Leva consigo os laços rompidos e as torrentes de desilusão.
Os anúncios macabros das manchetes de jornais.
Os falsos comérciais.
A fome, as enxentes, as noites sem lua e os dias sem luz.
Vem, Ano Bom...
Brota em meu peito feito flor sem espinho.
Vem depressa e cantarolando...
Assobia por uma vida mais feliz.
Dobra a página do que já passou e de tudo que não tem remendo.
Assobia uma vida nova, enfim...
Um mundo mais farto e justo.
Um mundo novo, com a santa permissão da esperança.
Te recebo com mãos de fada.
Acendo todas as tochas para que não percas os rumos do bem.
A ti brindo a reconstrução de todos os afetos.
Os trilhos do novo caminho já não são sozinhos.
Vem feito dia ensolarado e qual noite encantada.
Nasce e brilha!
Vem com belas certezas e força de correnteza.
Pula as ondas...
Vem Ano Novo e reitegra, homem e vida.
A ti abro todas as janelas...
Vem com novas cores e em aquarela.
Me acorda com fogos de artifício, para que todas as noites do ano, possas celebrar a vida que flui.
Me faz artesã de uma nova manhã.
Banha o mundo de magia...
Vem Ano Bom, Luz e Alegria.

Alyne Costa
24/12/09

Devaneios Pof Pof

2009-12-05T09:10:00.000-08:00

Existe alguma ternura nos amores à distância, assim como diversas podem ser as formas de amar.
Pro coração poeta, o amor é fonte de onde jorram palavras, devaneios e novas esperanças. É que o poeta não pode sobreviver sem amar. Ou sem sua eterna busca... Ai dos que penam pelo excesso de razão. Dos que não olham pela janela as copas das árvores e não sonham ver nas alamedas tapetes de flores.
Cazuza adorava “um amor inventado”, docemente exagerado... Eu também amo escondido, faço versos melosos, caio no ridículo. Eu danço o amor, eu pinto em telas o amor que não vejo nas novelas.
E ele é muito fácil de amar. Ele é grande e tem a alma confortável. Ele é paciente e leonino. Ele mente com uma suavidade coisas que eu gosto de ouvir. Ele usa uma medalha de Maria de Nazaré. Aquela medalha me deu segurança porque na primeira vez que o vi, tremi de medo... do que poderia sentir.
E ele é tão doce que me deu vontade de amar. Ele não viola, sabe ouvir. Ele está distante. E eu preciso dessa ausência pra não morrer de solidão.
Então eu inventei um sonho: O jogo do Pof Pof. Quando criança eus empre preferi o pula-pula à roda gigante. E sexo com ele, se um dia acontecer, será um Pof Pof.
Ele é desejável e dissimulado. Ele some, ele ri e ele filosófa. Ele tem medo. Ele é humano e músico. Eu sinto vontade de chorar por todos os amores que se foram e pelos que estão por vir.
Talvez seja o frio e o cinza da cidade.
Talvez seja a alma que envelhece e perde a perplexidade.
Eu quero aprender a amar e deixá-lo livre para que ele nunca precise pedir para chegar.
É bem verdade que o jogo do Pof Pof possa nunca acontecer. Mas já me converteu ao abismo dos desejos secretos.
E eu desejo a pele dele, a medalha, a tatuagem, a melancolia, um beijo e o coração.
E enquanto eu espero que ele volte, eu espero a primavera, eu pinto uma tela e fotografo os homens dos tabuleiros de dominó.
Eu espero outubro, mês de Maria.
Eu faço uma novena.
Eu choro.
Eu tento estudar.
Eu procuro um bom emprego.
Eu beijo outras bocas.
Enquanto o coração aprende a amar.

Para meu amigo Luis
Salvador, 16 de julho de 2003

O Abraço da Consciência Negra

2009-11-21T07:17:00.000-08:00

Soam longínquas as espumas brancas dos mares atravessados pelo Navio Negreiro de Castro Alves...
Mas ainda arde a pele açoitada em tantos pelourinhos.
Ainda vive Zumbi nas camisetas coloridas e jamaicanas.
Consciência eloqüente e negra, consciência mãe do Brasil.
Ainda brilham em museus ornadas jóias designadas: escravas.
Ainda há um abismo a separar raças.
Um pai abraça o corpo do filho tombado ao chão.
Cinco horas de abraço.
Amor que não tem cor, nem raça, nem estirpe, nem religião.
Amor que tem a dor do corpo do filho tombado ao chão.
Vidas jovens ceifadas.
Destinos lançados ao léu.
O pai não terá mais vida sem dor.
Mas aquele abraço que me derrubou em lágrimas.
Aquele abraço permanecerá em minha memória e renascerá em cada abraço em meu filho.
Aquele corpo tombado ao chão...
Cada corpo de jovem tombado ao chão.
Leva consigo uma nação.
E leva também as nossas canções de esperança.

Alyne Costa
Salvador, 21/11/09

Para Nilton dos Santos, vigilante, que perdeu o filho de 18 anos na noite em que se comemorava a Consciência Negra

Mãos

2009-11-08T07:53:00.000-08:00

Mora em ti um sentido:
Tato.
Cai-lhe bem o afago.
O cabo de enxada.
O aceno.
Traças arquiteturas do infinito.
Pontes e construção.
Rabiscas atas, assinas duplicatas.
Cai-lhe bem a caneta e o pincel.
Discorres notícias e poemas.
Cava a areia.
Acaricia peles, dúvidas e almas.
Borda um sonho.
Firme, encaixa o prazer.
Trêmula, guia e oscila.
E na ânsia do desconhecido, ergue-se ao céu.
Segura a do irmão e ganha força.
Ergue torres.
Membro,
Segura o planeta!

Alyne Costa
8/11/09

Para nunca Esquecer - Herman Hesse

2009-10-24T16:07:00.000-07:00

"Para que resulte o possível deve ser tentado o impossível."

Herman Hesse

Um mergulho na obra de Herman Hesse é inquestionavelmente aprofundar-se na condição humana. E ao retornar à superfície nos defrontamos com um novo ser. Quer pelo humanismo ou pelo espiritualismo, a obra de Herman Hesse, como todo gênio literário, não apenas marcou gerações, mas atravessou a temporalidade consubstanciando-se numa obra para a humanidade.

A vida do escritor está de certa forma fotografada em sua obra. Suas vivências assinam sua literatura, atuando como divisor de águas. Talvez o adolescente rebelando-se contra a vocação imposta pelos pais nasce em Demian e Peter Camenzind. Ao desvencilhar-se do que foi imposto e, abandonando os rumos traçados pela família, em busca de um outro mundo o Autor que não foge (“Nenhuma dor justifica a fuga”), enfrenta as dilacerações de uma alma adolescente e desenha em sua obra a dor do adolescente de todos os tempos, sua sede de sonhos, suas ânsias e buscas, sua excentricidade , sua fome de exageros e sua necessidade de fantasias.

Jovens que um dia se viram na obra de Hesse, recomendam-no a seus filhos quando percebem nestes a dor da condição do adulto que nasce, para que estes possam também compreender, já que esta dor ninguém anestesia com exceção da própria vida e do passar do tempo. Assim, se não é equívoco dizer que a obra de Hesse, em especial O Lobo da Estepe, marcou a geração da década de 60 é mais acertado concluir que ela atravessou o tempo, tocando as almas de pais e filhos e habitando para sempre os que nela se encontraram e recuperaram suas almas.

Recentemente um post do “twitter” Carlinhos Andrade chamava atenção ao fato que ter relido conforme lhe recomendaram a obra Lobo da Estepe aos 50 anos, vira que de repende havia “caído a ficha”. Exemplo da força e da presença deste Autor que deixa claro em seu conivite: Só para raros, só para loucos.

Mas se a obra de Hesse dilacera almas, acompanhando a evolução do Autor, mergulhamos em rio suave ao lermos Sidarta, quando numa fase mais espiritualizada o Autor nos convida a um mergulho mais íntimo na nossa plenitude existencial.

Talvez isto justifique uma orelha de uma das edições de uma obra do nosso Autor: É preciso que o Autor se queime no fogo de O Lobo da Estepe para depois mergulhar nas águas de Sidarta. O que analisar de um Autor cuja obra se desdobra em diferentes posturas e que atinge a glória de quem soube entender a loucura em Knulp. É, sobretudo, compreende as contradições do próprio Autor que afirma acerca da contradição de sua natureza humanista: “Estou me contradizendo? Muito bem, estou me contradizendo... Contenho multidões!”

E que multidões carrega este Autor? Toda a humanidade, desde a gênese ao caos, à dor do preconceito, da intolerância religiosa, do desrespeito aos loucos aprisionados nos grilhões de manicômios com todos os seus rótulos, do ocaso da existência ao ter presenciado uma guerra. A obra do Autor brinda a humanidade ao contar-lhe a história da própria humanidade, aquela que se busca em páginas de sebos e aquela que há tempos se perdeu.

Um homem me recomendou a leitura de Herman Hesse não para que uma lenda encravasse em minha alma, mas talvez para que eu entendesse o que de humano trago em mim e o quanto me veria em sua obra, ao passo que aprendia acerca da condição do ser humano em face da sua humanidade.

Senhor da consciência de “possuir em seu DNA a história da humanidade”, Herman Hesse brindou à humanidade uma obra capaz de ofertar-lhe sempre uma doce lição. Um lição de perplexidade em face do antagônico, de serenidade frente a inexorabilidade do tempo e de coragem para a necessidade de emergir uma nova forma de se entravar a condição humana. Uma obra que, recheada de fantasia, mistério e amor à vida, pede que sempre seja relida.

Alyne Costa

Salvador, 24/10/09

A Menininha do Vestido Vermelho

2009-10-16T02:58:00.000-07:00

Na infância olhamos o mundo com inocência e sonho. O medo é mais medo, a dor é mais dor, o riso é um riso que não quer parar mais e o doce é mais gostoso que colorido.

São nossas primeiras reações perante o mundo que nos parece desmesuradamente grante. O Japão é tão longe e tá embaixo do nosso pé.

A emoção se acumula, ainda que momentânea no peito. Um abafo cresce aliado à uma plena sensação de impotência que faz com que coloquemos a solução nas mãos do adulto mais próximo: e aquele adulto vira um super-herói que não pode falhar.

Lembro-me que aos 5 anos fiz uma viagem com meu pai ao interior. De ônibus, eu e ele. Próximo às nossas poltronas havia outro pai que também viajava com sua filhinha. Ela também de 5 a 6 anos, cabelinho claro, liso e com laço, vestidinho vermelho e sapatinho com meias brancas. Era a versão humanizada da boneca que eu queria ter.

Chegamos a uma cidade qualquer e seu pai desceu. Ela dormia... Eu não, acompanhava cada movimento de face da minha boneca em forma de gente. Meu pai lia algo e de vez em quando tentava me fazer dormir. Mas o ônibus saiu da cidade e o pai da menininha não voltara. Fiquei muda, apavorada e solidária com a garota que, dormindo, nem dera por falta do seu paizinho. Um sufoco enorme tomou meu peito.

Aquilo podia estar ocorrendo comigo. Ficar só, sem conhecer ninguém. E se o pai dela havia a deixado de propósito? Não consegui falar nada, nem comunicar a meu pai, certas coisas que as crianças não entendiam, os adultos achavam perfeitamente normal. Enquanto isso ela dormia, nem sonhava com o risco do abandono. E meu coração apavorado perguntava o que ela faria ao acordar.

Foram dez minutos de agonia, até que o ônibus parou e o pai dela entrou atormentado. Havia por meio de um táxi alcançado a condução já na estrada. Colocou no colo a criança que ainda dormia. Era o herói da garotinha. Ninguém notara a ausência daquele homem. Só eu sofrera aquela angústia muda, chorei temendo o destino daquela menina.

Meu pai também era um herói, mas só percebeu o fato quando o homem readentrou o veículo. Acabei dormindo e não vi a menininha de vestidinho vermelho e laço nos cabelos descer do ônibus em sua cidade destino. Mas ela permanece viva na minha lembrança de infância, idêntica à boneca que eu mais sonhava e que deveria ter mais ou menos a minha idade. Fazia tudo que gente de verdade fazia.

O sono da garota na ausência do pai parecia um zêlo de anjo guardião. E eu permaneci acordada durante aquele episódio, preenchido de medos e suposições tão típicas do imaginário infantil. Permaneci acordada e obtive a minha primeira lição de solidariedade.

Alyne Costa

1998, para meu Pai Roberto, que só me conduziu por caminhos de aprendizagem.

Camaleão

2009-10-14T07:33:00.000-07:00

Ontem lembrei dos lambe-lambes e dos camaleões da Piedade. Sumiram. E me lembrei dessa música de Caetano.

Acho que vou desenhar camaleões...

Rapte-me Camaleoa

Caetano Veloso

Rapte-me camaleoa
Adapte-me a uma cama boa
Capte-me uma mensagem à toa
De um quasar pulsando lôa
Interestelar canoa...

Leitos perfeitos
Seus peitos direitos
Me olham assim
Fino menino me inclino
Pro lado do sim...

Rapte-me
Me adapte-me
Me capte-me
It's up to me
Coração
Ser querer ser
Merecer ser
Um camaleão...

Rapte-me camaleoa
Adapte-me ao seu
Ne me quitte pas...

Desespero de Vida

2009-09-28T14:42:00.000-07:00

Djanira, Anunciacão.

Tentei agarrá-la pelas mãos,

Escorreu-me entre os dedos.

Tentei bebê-la em doses homeopaticas,a conta-gotas...

Dosada.

Fatou-me os efeitos colaterais.

Enfrente-a só...

Fez falta a dádiva maior,

Dividí-la.

Decidi a ela doar-me sem precaucoes.

Rendida.

Sobrei-me inteira e fértil.

Amei o mistério impalpável,

Vida!

Orgasmo infinito.

E quero-te assim.

Com perigos e riscos.

Em total desassossego.

Alyne Costa

setembro;2009

Antes dengosa...

2009-09-15T06:01:00.000-07:00

Tava me sentindo mal... Mal mesmo: corpo doído, molinha, molinha, tosse e muita tosse, tudo havia começado com uma dor de cabeça.

A tese dos médicos infectologistas vinha à tona: “Só procure as emergências de hospital em último caso, gripe se cura em casa e com boa alimentação e repouso.” Mas a tese se confundia com meus sintomas, eu já me via num quarto de isolamento... Mas faltavam os vômitos, gripe suína apresenta vômitos e não vomitava, mas também não comia, não tinha o que colocar para fora.

Só que os senhores médicos infectologistas das entrevistas aos telejornais se esqueceram de um pequeno detalhe legal: se alguém estuda ou trabalha precisa de atestado médico não dá para apenas comunicar a quem de direito que você está com sintomas de virose (sabe-se lá qual) e que é melhor ficar em casa repousando, tomando sopinha que abarrotar os hospitais.

O fato é que a coisa foi ficando feia e eu não melhorava: emergência, não tinha outro jeito. Ninguém queria ir comigo, culpa de quem? Dessa histeria coletiva que virou a gripe suína e que faz todo mundo esquecer ou sequer pensar no “x” da questão: saúde coletiva, como é que a senhora vai?

Tudo bem, “se Anália não quiser ir, eu vou só...”... Mas Anália foi e eu não fui só. Depois de escolhida a clínica e esperar algumas horas, fazer questão de sentar ao lado de um adolescente que também tinha sintomas de gripe, afinal solidariedade, isso, unir nossos vírus, fui atendida.

O médico foi legalzinho:

-Sintomas de gripe...

-Vai me internar Doutor?

-Não, mas como estamos vivenciando este quadro de gripes mais severas, você vai ficar de observação, vamos fazer o teste, embora os sintomas sejam comuns. Entregue estas requisições à enfermeira nesta sala ao lado...

Bem a sala ao lado não era bem ao lado e àquela altura eu já havia perdido a minha péssima noção de geometria espacial. Sei que ao lado não era. Tinha uma moça de branco que horas antes eu havia visto na portaria da clínica escolhendo um jaleco na mão de uma vendedora ambulante de jalecos( eu nunca imaginei isto, eram jalecos lindos, bordados de florzinha, borboletinhas...)e eu julguei ser uma enfermeira...

-Ei, enfermeira, psiu...

Enfermeira nem thunsk, mas apareceu um rapaz também todo de branco:

-Oi moço, o Senhor é enfermeiro? O médico mandou eu te dar estas requisições de exames...

-Eu não sou enfermeiro não, a enfermeira é ela (nem thunsk, no caso)...

E saiu com minhas requisições na mão como se enfermeiro fosse!

Alguém que não lembro quem me encaminhou ao frigobar, uma caminha embaixo de um gigantesco ar condicionado que me levou a crer que se não fosse gripe suína, morreria eu de hipotermia (menos mal, não dói, dizem que é uma morte suave...). A esta altura Anália sentava-se ao meu lado e meus olhos lhe diziam o grau de meu desespero.

Ninguém passava a não ser uma faxineira de cabelos vermelhos a quem tive coragem de perguntar:

-Não tem uma cobertinha aí não?

A resposta foi pressa, muita pressa, todos apressados e um barulho de conversas alto, Jaleco Bordado ou Nem Thusk falava com suas colegas e uma novata, coisas leves, tudo muito suave:

-Ai que sapatinho lindo, comprou aonde?

E eu lá até que as lágrimas começaram a descer a princípio tímidas e paulatinamente foram se tornando copiosas, vertentes... Um rio. Choro de quem está doente e não sabe o que tem, choro de solidariedade com a velhinha do lado que estava com infecção intestinal após comer um bobó de camarão, choro por Filipe de 15 anos com virose, um adolescente enorme que eu daria uns vinte anos e bem mais sortudo que eu porque lhe arranjaram uma cobertinha, deve ser coisa de plano de saúde: Plano especial: direito à cobertinha, Plano individual: direito a lençol e Plano Enfermaria: frigobar.

O Quase-Enfermeiro que havia levado minhas requisições passou por mim e ao ver as lágrimas jorrando perguntou à Anália:

-Tá emocionada é?

Anália não disse nada e logo depois apareceu um cara bem legal que me levou ao raio-x, me sentou numa cadeira de rodas porque segundo ele eu estava muito emocionada e aí foi massa, subimos o elevador, tirei o raio-x logo depois de cumprir a exigência de tirar minha medalhinha de São Jorge e voltei com o rapaz legal a quem até perguntei se era ele que ia tirar meu sangue, mas não era...

De volta ao frigobar, Doutor passou por lá e eu lhe passei um rabo de olho furioso depois fingi que não era com ele e ele ao perceber perguntou a Anália:

-Tá afetada, é?

Anália apenas respondeu:

-Ela tá nervosa.

Afetada! Filho da mãe! Só porque eu disse que tomava remédio controlado... Pronto, isso me deu a certeza que minha fama de louca havia cruzado todas as fronteiras e talvez até tenha sido flagrada num de meus pitis tradicionais e colocada, sem saber, no yotube.

A espera continuava, agora pela coleta do sangue... Enquanto cabelo vermelho passou de novo com sua vassoura poderosa.

A velhinha do bobó recebeu liberação enquanto suas amigas lhe aquietavam o espírito dizendo que aquilo era preocupação...

A mãe de Felipe reclamou do lanche que não vinha porque Felipe estava sem almoçar, viera direto do colégio pra clínica. De fato, Felipe estava de farda... Pouco tempo depois veio o lanche de Felipe. Planos de saúde me aguardem: Agora só faço Plano categoria Felipe!

Eu tava com uma fome incontrolável quando a moça da coleta de sangue chegou, muito simpática, olhou meus braços e disse que parecia dengue aquelas manchas na pele.
Manchas na pele? Eu não tinha percebido nenhuma mancha na pele e falei-lhe docemente que deveria ser a marca do meu casaco. Ela respondeu tão docemente que com muita inveja de Felipe arrisquei:

-Aqui não sai uma coisinha pra comer não?

-Vamos ver...

Estou vendo até hoje...

Anália já impaciente também resolveu perguntar a jaleco bordado quanto tempo dava o resultado do exame e chegou com a resposta: uma hora e meia...

Ai começou a vontade de fumar, quebrei o protocolo e procurei uma saída, tinha cigarro na bolsa, só não tinha fósforo. Saí à procura de fósforo como se nada estivesse acontecendo e ninguém com fósforo...

Pedi a Anália encarecidamente para arrumar um fósforo e esta recusou-se foi quando cabelo vermelho passou para lavar as mãos e eu vi nos olhos de cabelo vermelho que ela era fumante (batata!):

-Moça, vem cá, a senhora fuma?

-Fumo, mas não aqui!

-Não tem como a senhora me arrumar um fósforo não?

-Tenho não, mas tinha um senhor fumando lá fora agorinha...

Desci voando e ninguém com cara de fumante. Cheguei tarde.Subi de novo e após a tentativa mafiosa de descolar um fósforo com cabelo vermelho, optei por usar as vias legais e dirigi-me a jaleco bordado:

-Moça eu posso dar uma saidinha para fumar?

Jaleco, respondeu numa ternura que me fez entender todas as florzinhas bordadas que usava:

-Você ainda não sabe o que você tem... Tome uma água gelada e descanse...

E me trouxe uma água gelada que funcionou!

Logo em seguida Doutor voltou, me chamou e me disse que eu estava bem, mas que tinha dengue o que me fez gelar de temor à dengue hemorrágica:

-Eu já tive dengue...

E ele respondeu sorridente:

-Você é muito dengosa. Aguarda só mais um pouco que você vai ser liberada.

Bem, antes dengosa que afetada, voltei ao frigobar até que chegou a enfermeira da noite e Ari baba pra lá, Ari baba pra cá, tic, muito fuzuê... E falando com as outras em caminhodasindianês perguntou que médico estaria no plantão.

Não era médico, era médica a que me liberou e que me deu um atestado de um dia sob a alegação de que “dengue não era doença” e que “caso os sintomas piorem retorne à emergência...”.
Tá tudo bem, dengue não é doença, o Brasil fica na Oceania, pobre Felipe nem seu Plano nos salva mais... Certo é que antes dengosa que afetada!

Alyne Costa

Setembro de 2009

Samba de Encomenda

2009-09-07T14:26:00.000-07:00

Noel Rosa, foto retirada do site www.aguaforte.com

Se duvidar eu te faço um samba, amor
Como aqueles de Noel
Com endereço e rumo certo
Com letra bordada no papel.
Te faço um samba já que não sei sambar...
Limpo seu uniforme
Te vejo desfilar...
Preparo sobremesa para após o jantar.
Te dou até a malandragem que restou
Na alma da poeta que não desanimou
E se me prometeres qualquer carinho
Eu faço um samba alegre, com jeitinho
De cabocla ouriçada que aprende a sambar
Para até mais tarde contigo ficar
Pelas alamedas da boêmia
E encomendo sobras de alegria
Nem mesmo há motivo para chorar
Se ainda duvidas te acordo com um samba
Daqueles de carteira de gente bamba
E se não tenho roupa para ir contigo
Alugo com a grana de qualquer amigo
Uma fantasia de passista
Que sacode um samba que dorme na alma
Feito de encomenda e de desafio
De puro amor, loucura e desvario.

Alyne Costa, 7/09/09

A Teu Dispor

2009-08-29T13:04:00.000-07:00

Foto by Alyne Costa

De tanto esperar recrio tua presença
Entre miragens e guetos
Armo um altar de acácias
Limpo o assoalho dos passos que não dei
Rabisco, altiva e fria música francesa
Assobio e presto atenção num canto de bem-te-vi
Lembro que hoje não vi beija-flor
Nem graça nos azulejos antigos da cozinha
Hoje dormi na tua presença e nela fiz festa
Hoje seu abrigo foi meu ritmo favorito
E enquanto a lua cresce
Me agasalho a teu dispor.
Deixo penetrar por meus dedos os grãos da terra
Fecundo em mim um reino novo
Com cheiro de melancia e mala vazia
Peguei o último vagão.
E cheguei a tempo de rir do destino.

Alyne Costa
Salvador, 29/08/09

Véspera

2009-06-18T16:36:00.000-07:00

Foto retirada do site www.japiassu.com.br

Antes batia-me a porta...
Agora sobe sem anunciar as escadas:
Ignoras o cadeado.
E me trancafia entre segredos que não me tormentam.
Antes calava ante minha dúvida maior.
Tinhas vergonha de peido.
E arriscavas cantigas ao microfone.
Tudo para me comover?
Ou talvez tornar-se algo que simplesmente inexiste.
Hoje meu amor não navega, voa.
Hoje faz de meu dono sem escravizar.
Sabiamente tolera o que irrita.
Ri das minhas bobeiras e me faz mais fêmea que jamais supus.
Hoje esse amor sobe elevador.
Interfona avisando a chegada.
Tem ética singular e anda de tênis pelas calçadas.
Meu amor anda passo a passo comigo, mesmo em tua ausência.
Tem e-mail, endereço e telefone fixo.
Amor que feito ave pousou na adolescente que sem sentir virou loba.
Amadureceu.
Crou vôo próprio e asas firmes.
Amor que ouve Vanessa da Mata e Vander Lee.
Amor que aconchega e abraça se faz frio.
Que sussurra a alma encantos celestes.
Amor sem fronteira.
Com cabeceira de cama enfeitada.
Plantas espalhadas pela casa e encontros inusitados.
Amor de surpresa com sabor de sobremesa.
Amor sadio, maduro e irreverente.
Amor de quem sabe e sente.

Para Tonga
18/06/09

Terra Mater

2009-05-31T03:55:00.000-07:00

Entre hortências e pés de café
Sonho virar parteira
E as raízes que sugam o néctar do solo me sussurram segredos antigos
Que no coração da natureza tanto faz bicho ou gente
Flor ou semente
Beija-flores rodopiam
E entre um ou outro ninho de passarinho
Um vaga lume percorre a noite sozinho
Sinto cheiro de vida
E uma brisa leve acalanta qualquer receio
Aprendo manha de serpente
E a mata ganha forma de gente
Já nada mais sou que parte deste ciclo da vida
Vida campesina possível e real
E a mão do poeta colhe as hortaliças viçosas
A mão da poeta prepara um café
E tudo passa a ter um sentido que a mente não compreende
Porque nem tudo é passível de compreensão
Basta os sinais lidos pelo coração
Que atravessa a mata e escala as montanhas
Que rocha, bicho, água, flores e ervas dão a lição
Terra Mater, mãe da vida
Da flora e fauna, da gente oprimida.
Mãe de acalanto profundo.
De respeito à natureza e ao mundo.

Alyne Costa

Maio de 2009

Para Dato e Telma

Flor de Pensamento

2009-05-15T14:32:00.000-07:00

No infinito onde habito apenas reinam pensamentos
Com cores claras e alguma saudade até do tempo que era criança
No carnaval minha mãe fazia fantasias...
Com mãos de fada que nunca machucam.
Inexoravelmente a vida passa:
Perdas, ganhos, disputas com a própria vida.
E ela, a vida, nos absorve...
Amigos que vão, amores que chegam e nos arrancam do chão.
O resto é colheita das boas.
Que vida é feito solo para ser arado.
Planta para ser regada.
E precisamos acertas nas palavras...
Nos diálogos íntimos que traçamos com os fantasmas que nos perseguem.
Se for medo ou solidão, apago-os.
E enfrento de sorriso amarelo estas condições que o mundo impõe.
Coisas de cidade grande de vez em quando perdem a graça.
E até escada rolante vira bicho estranho.
Mas a gente vai crescendo, às vezes sem poda.
Noutras sem achar graça nenhuma.
Algumas morrendo de rir de um teatro que nos envolve e sem querer estreamos.
Como se vida fosse reino encantado de novela.
E em passos miúdos, sigo rumos que eu mesma traço.
Já sem pressa e sem fazer caso de certezas.
Que a vida é feito rio que lava tudo...
Até as nódoas de uma alma que somente pede paz.

Alyne Costa
15/05/09

Coisa de Mãe

2009-05-10T14:46:00.001-07:00

Como este ventre gerou o que não me pertencia...
Aparo minhas dúvidas como se assistisse meu filho escolher bola de gude.
E aprendo a enfrentar as dúvidas dele que tanto me aquecem.
Aprendo mais quando estudo com ele.
E o Egito me parece tão perto na hora da revisão.
Se os vídeos do Yotube não me seduzem...
O fazem bastante as gargalhadsa de menino que cresce, rebelde e sagaz.
Sou uma mãe que nunca teve avental....
Muito menos pantufas.
Sou mãezinha, assim:
De misturar atum e arroz e inventar que é um prato mexicano.
De inventar lendas e cantar musiquinhas da primeira escola.
De dar xodó na hora certa e chorar em horas erradas.
Sou mãe e aprendo.
Mais que professora.
E se erro muito.
É que nada, nem manacá, nasce perfeito.
A vida me rega e eu cresço com filho.
E feito passarinho, aqueço o ninho.
E filho cresce comigo.

Para Victor

10/05/09

Caduca

2009-05-05T16:37:00.000-07:00

De volta ao altar, ergo as mãos
Mas as palavras que me saem, não são preces
Calo minha oração enquanto admiro as rugas que me nascem
E sonho envelhecer nos braços dele
Em seu desvelo, enrolo-me feito novelo
E como em sonho, acendo velas pelo porvir
Lembro as longas e enrugadas mãos de meu avô
Pela manhã rego as mudinhas das plantas
E a palavra de amor, viola o silêncio com um telefonema
E o dia assim amanhece, com promessas claras
E cheiro de bolo frito de tapioca e sal
Mesmo se chove as manhãs são claras
Cheias de esperanças novas
Volto ao altar e ergo as mãos
De puro agradecimento, Deus, é feita minha poesia
Assim, calma, sem estardalhaço
Feito aposta de menino
Mas eu queria mesmo era ter mãos encantadas
Para aparar o intangível do amor que o céu derruba em mim
Aparar e colocar em taças
Servir a quem se achega como de costume
E essa vida que faz pouco caso de ser entendida
É meu valioso dom
E ela não é mais minha e nunca o foi somente
Ela é teia de um fio maior
Tecido dia a dia
Hora em porão de dúvida, outra em despensa cheia de amor
É a velhice que chega ainda tímida
É a vida florindo a graça de quem cresceu.

Alyne Costa
5/05/09

Será Arte?

2009-04-30T15:59:00.000-07:00

Madame Yvonne Landsberg, 1914, oil on canvas, Philadelphia Museum of Art.

Observo passos mudos na neblina
Homens sem rosto
Apenas um cartão com barra de indicação
Será vida?
Será parte?
Será Arte?
Mulheres sem salto.
Vestidos rotos.
Essa casa não é minha.
Essa rua não é minha.
Esse silêncio não é meu.
Me pertence um grito que ainda não lancei.
Um grito de histeria santa.
Um grito de alegria que eu nunca mais vi.
Dois olhos de serpente lacrimejam.
Será sorte?
Será morte?
Será Arte?
Há algo que ainda me locomove de braços erguidos e risos fáceis.
O que me acende e aquece e até comove.
A pergunta que ainda não fiz.
Ando sem pressa e toco em mãos feitas de mármore.
Será verde?
Será ramo?
Será árvore?
E amanhã, mesmo na chuva, sairei...
Serelepe a buscar flores em meio a arranha-céus
Acácias ternas...
Verbenas e tulipas num vale qualquer.
Mas um desenho rabisca minha mente.
Traça pensamentos distantes e inconseqüentes.
Será demência?
Será clemência?
Será Arte?
Um desenho pousa uma nave na flor da minha angústia.
Luzes coloridas nos semáforos.
Casinhas de barro com bacias de alumínio repletas de doze horas.
A pergunta grita.
Será longe?
Será perto?
Será dentro?
Será fora?
A pergunta dança e sapateia em torno de mim?
Será todo?
Será meio?
Será Arte?

Alyne Costa
30/04/09

Decifra-me

2009-04-28T16:08:00.000-07:00

Eu sou uma sei lá...
Sei cá, sei ali
Sou também o que não sei
Uma não sei quem
Uma não sei o quê
Uma sabe-se lá o porquê
Eu sou a sobra de tudo que passei
Sou a bandeira de todos os recomeços
Sou fêmea, mentira e gema
Sou a partida e a lágrima lambida
Sou o pico do desespero
Sou o pincel e a aquarela
Sou a tinta azul-verde-e-amarela
Sou a caneta e a página em branco
Sou o teclado e a tela
Sou vários links e formatações
Sou o cochilo e o solavanco
A sujeira do pé do mendigo que dorme nú
Sou a calçada e o banco vazio de uma praça
O vestido de Lady Di num leilão
Sou o pássaro e o alçapão
E nas copas das árvores, meu tapete verde
Sou a fome da multidão
Sou a esperança sadia da utopia
Sou a nevralgia e a solidão
E entre o céu azul e o sol que viola o olho que acorda:
Decifra-me

Salvador, 15/03/03
Breve passagem pelas Flores Mortas do Palhaço

Da Conta de Ninguém

2009-04-24T16:41:00.000-07:00

A gente ama a quem quiser e pronto.
A gente ama e não escolhe.
A gente ama pela fragância e pela essência, pela barba, pelo duro que a pessoa dá, pelo amor que a pessoa demonstra em olhares, em gestos e em verdade.
E doa a quem doer.
Eu amo e ninguém tem nada a ver com isso, muito menos com o objeto do meu amor.
Já amei e não fui amada.
Já amei e me precipitei.
Já amei e passei meses me embreagando por um amor não correspondido.
O resto a vida me ensinou e não foi soprando não.
A vida me ensinou com muita porrada e talho de estilete.
Me ensinou a amar sem escolher e aquela coisa do pincípio da isonomia (ria quem quiser) eu levo ao pé da letra.
Todos são iguais e pronto.
E, no amor, todos são diferentes.
Eu amo o joanete dele, os mergulhos filosóficos, a bandeira comunista que carrega na alma.
AMO! AMO! AMO!
Òbvio que jamais vou trocar a aprendizagem de um amor desses pela dinastia dos bonitinhos.
Não quero menininho mais não. Blergh!
Quero amor que me leve pra cozinha.
Pra fazer sopa sem gordura pensando em suas artérias.
Ah... Quero quimeras.
Quero esse amor que me acorda fora de hora, que me levanta a bandeira operária e me traz de volta a coragem de reagir.
Amor morno, apazigua, mas não faz crescer.
Quero amor de corpo, carne, alma, foda, verbo, verso, travesseiro entre as cochas, carinho, choro, carinho, medo, carinho, paixão.
E não adianta oposição.
No amor eu sou conservadora.
Amo, amo, amo.
E não é dá conta de ninguém.

CAMINHO

2009-04-17T07:11:00.000-07:00

GUSTAV KLIMT

Pode me cortar em lâminas, já não sangro
As antigas dores agora saltam em jorros
Desdobram-se
Multiplicam
E em meu peito já não habitam
Rodopiam pelo externo
E brota em meu caminho um jardim repleto
Flores, cores, canções...
Pode me amarrar de corda, já não movo
Assisto a um desfile de cascatas com águas rubras
Os meus sonhos saltam os precipícios do que não ultrapasso
E se há dúvida, me abraço
Faceira, mineira, feiticeira
O começo sou eu
O fim sou eu
Mas importa, o meio, o ínterim, o caminho.
Que ninguém faz sozinho.
Vamos de mãos dadas e vidas doadas.

Alyne Costa

Insignificado

2009-04-09T10:47:00.000-07:00

Harmony in Red (The Red Room), 1908, oil on cavas, Henri Matisse

Não sei guardar poemas

Não sei organizar

Não sei metrificar

Não sei rimar rima com lima

Escrevo, assim, num canto qualquer de papel de amendoim torrado,

meu verso guardado,

moído,

transmutado.

Jamais insignificado.

Alyne Costa

TRIGÉSIMA LEVA DIVERSOS AFINS

2009-03-04T04:25:00.000-08:00

Querido leitor,

Celebrando trinta jornadas culturais, a Revista Diversos Afins apresenta outras leituras e expressões. Os traços apontam em múltiplas direções:

- Nos contornos poéticos de Valéria Freitas, Luciano Fraga, Célia Musilli, Alyne Costa, Mônica de Aquino e Lívia Soares

- Numa entrevista com o poeta Antonio Cícero

- Nas feições humanas da arte realista de Mauricio Takiguthi

- Na densidade das linhas de Mariza Lourenço e Roberta Tostes

Outras tantas percepções desfilam aqui:

www.diversos-afins.blogspot.com

Saudações culturais,

Fabrício Brandão & Leila Andrade – LEVEIROS

Guerreiros da Paz

2009-02-22T07:05:00.000-08:00

Salve os guerreiros da luz
Salve os guerreiros da paz
O tapete de cravos brancos que cruza a avenida
E saúda a Rainha do Mar
Odoyá
Filhos de todas as tribos
Gingas de cada lugar
Brilham em prata da Lua
Branco das ondas do Mar
Filhos de Gandhy
Filhos gigantes de Yemanjá
Odoyá
Abram alas
Abram os braços
Abram as mentes
Desatem os laços da dor
Reinam por toda avenida
Com trajes em azul e branco
Agogô, alfazema e colar de contas
Que encantam meninas
São guias de paz e de amor
E seguem serenos, sorrindo
Seus hinos são cantos de paz
Cantados por todas as raças
Cantados por todos os povos
Cantados por todas as línguas
A bênção dos orixás
São filhos de todo esse mundo
Que ainda acredita na paz
E o tapete branco lava a alma
Peles claras e escuras
Dentes alvos e estandartes
Seguem serenos, sorrindo
Gandhys de todas as partes.

Alyne Costa
22 de Fevereiro de 2009

“Tem um mistério que bate no coração, força de uma canção que tem o dom de encantar.”

CARNAVAL

2009-02-20T11:30:00.000-08:00

Havia um tempo em que alegria era inocência.
Atrás da máscara a face da verdade.
A sede da liberdade.
Soltando amarras.
Soltando o riso.
Soltando a essência.
Hoje, não há máscaras.
As máscaras são autônomas, perenes.
Hoje a festa busca o capital.
E prende a alegria.
Segrega o riso.
Dilacera a essência.
Mas ainda assim, eis a festa.
Completa.
Real.
Viva!!!
Eis a festa solitária dos que ainda brincam um carnaval.

Alyne Costa
7 de fevereiro de 2002

Porta Jóias

2009-02-13T07:14:00.001-08:00

Eva Yerbabuena, bailarina flamenca

Na minha caixinha de música
A bailarina dança mal-assombrada
Nenhuma jóia guardada
Nem sabonete de motel
Na minha caixinha de música
Alguns alfinetes espetam verdades
Antigas cartas de amor
Sonetos que nem me lembrava mais
Letras de velhas canções
Riscos e rabiscos
Poemas eróticos
Alguns botões.
Na minha caixinha de música
Canhotos de filmes
Cheiro de mofo
Frasco vazio de um patchouli
Na minha caixinha de música
Retratos partidos ao meio
Recortes de modelo
Moldes de boa menina
Receitas de vizinhas
Na minha caixinha de música
Há um tempo que ainda não passou
E mora na saudade.
Outro tempo que ainda não veio.
Se dilata em ansiedade.
Na minha caixinha de música
Dobradiças enferrujadas
Veludo devorado por traças
E qualquer coisa que eu ainda ache graça.
Um antidepressivo vencido.
E a melodia que atravessa o tempo.

Alyne Costa

Salvador,13/02/2009

As Diferentes Faces do Amadurecer

2009-02-06T03:34:00.001-08:00

Foto retirada do site: http://kerolasaber.blogs.sapo.pt/arquivo/2005_10.html

Aprendo o quanto amadurecer pode nos proporcionar um enriquecimento de vida.

Vida, assim, dividida, sempre nova, fértil, plena, encantadora, mas na qual não podemos apagar as cicatrizes da alma. As marcas das experiências ficam, nos constroem.

Antes eu julgava que o coração criava crostas e íamos nos tornando mais resistentes às emoções: mortes não nos causavam tanto assombro, decepções não nos levavam ao chão, as perplexidades diminuíam e a aventura de estar vivo parecia cada vez menos excitante.

É claro que amadurecer nos torna fortes e isto não tem nada com a quantidade de anos vividos. Amadurecer tem muitas faces.

Amadurecemos muito com os sofrimentos, as perdas, a distância, a saudade, os diversos “pra sempre” e “nunca mais”, mas amadurecemos também com experiências únicas de encontros na vida.

Amadurecer não significa perder o encanto pelas coisas que vivenciamos, antes saboreá-los com menos pressa e mais ternura.

Amadurecer não significa perder a vibração e a magia perante o novo, mas vibrarmos numa outra faixa, com mais responsabilidade pelos nossos sentimentos e pelos alheios.

Amadurecer é a incrível descoberta de um eu profundo e paradoxalmente jovem, novo, sedento de releituras.

Isso porque o nosso olhar muda. Passamos a ver a vida sob uma ótica mais amena, menos rigorosa, mais terna e mais valorizadora dos pequenos encantos do cotidiano, antes quase imperceptíveis.

O amadurecimento pode nos vestir sob diferentes aspectos: filhos, lutos, rompimentos, crises e descobertas. Toda gama de relações e fatos que nos circundam acenam para essa evolução do eu que assim, se descobre, se desnuda, transmuta e cresce. Mas este crescer não tem sentido se é um crescer solitário e silente.

Amadurecer/Crescer significa também ramificar e se abrir, expor ao mundo, ao vizinho, ao amigo, ao colega de trabalho a riqueza de nossas experiências. Isso é saber amadurecer junto, trocando, cedendo, doando parte de sua alma ao mundo, que como cada um de nós também amadurece.

Mas o mundo é outra história e a história é cíclica... Porém, jamais igual. Amadurecer não é virar Mamãe e Papai, Vovô e Vovó... Não é repetir atos, padrões, certezas e regras. Amadurecer é se descobrir: limites e potencialidades. É querer continuar bebendo no pote da vida, mas perder (ganhar) um pouco mais de tempo apreciando o sabor.

Amadurecer é estar aberto sempre, é ter menos “pé atrás”, é aprender a depositar confiança nas pessoas, pois estas são seres humanos e não ciladas. É ir ao encontro do outro menos desarmado já que a vida urge e não viemos ao mundo apenas para guerrear, precisamos também de doçura e de paz.

Amadurecer significa ver encanto nas coisas mais ínfimas, mas que mais nos tocam a alma e nos transformam como seres humanos.

Amadurecer é não só aprender com os erros a não repeti-los, mas, sobretudo perceber que errar é inerente à natureza humana e, assim, devemos ser mais flexíveis com os que erram conosco.

Amadurecer é muito mais que esta maravilhosa descoberta do “eu”... Amadurecer é a deliciosa descoberta do “outro”... E como um dia afirmou Drummond: “Aprendi novas formas de amar e tornei outras mais belas”. Talvez amadurecer seja exatamente a afirmação da necessidade de descobrirmos, inventarmos, pela nossa sobrevivência, novas formas de Amar.

Alyne Costa

http://www.academianovak.com.br/

Texto também públicado no site: www.somostodosum.ig.com.br

Baile

2009-02-03T03:10:00.000-08:00

Modigiliani, Red Nude (Nude on a Cushion)1917Oil on canvas Private collection

Quero tudo distante e tão perto
Nada a ponto de arriscar
Cultuo as mais remotas tradições
E de joelhos te rogo um beijo
Prendo os cabelos desejando que os solte
Que os puxe.
Preparo-te amor um alimento, com zelo de mãe.
Panelas ao fogo enquanto pito.
Preparo-te amor a sobremesa.
Preparo meu corpo sem qualquer fadiga.
Hidratante, creme dental, calcinha nova.
Preparo-te os aposentos e espirro perfume.
Sobre os travesseiros, alecrim.
Preparo-te uma noite sem assombros.
Sem notícias, sem celular.
Preparo o meu sexo.
Como se prepara um carinho.
Te acerca de mim que a noite é calma.
E sonho meus galopes no infinito de nós dois.
Me pega no colo que ainda sou criança.
Faz-me brinquedo e ri dos meus calundus.
Preparo-te canções de amigo.
Que a noite é tua.
Tira-me pra dançar?

Noite

2009-01-30T04:13:00.001-08:00

O Quarto, Van Gogh

Corpo suado, mal-passado
O sal do seu suor escorrendo em minha boca
Louca, insana, irresignada
Um flerte entre as duas etapas
Mais suor, mais lágrima, mais grito
Corpo queima, arde, dói
E um êxtase faz querer mais
Teu ombro como que abrigo
Mais gritos, mais dor, gemido
Chuva, chuveiro, cheiro de sabonete
E te digo as minhas loucuras
Taras, fantasias nuas
Línguas, sabores, beijos
Sôfrega, desmaio em teu abraço
Sonâmbula, balbucio frases de amor
E nesse amor menino, estamos em nó
Feito fibra que alimenta
E não arriscamos nenhum porquê.

Alyne Costa

Salvador, janeiro de 2008

Visita do Absurdo

2009-01-22T04:48:00.000-08:00

Sento-me no porão de minhas dúvidas
Observo a parede, a borra do café
Aonde vou se os passos não mais sorriem
Abraço-me e enlaço as mãos.
Os pombos me salvam.
-Bom dia, irmã!
-Vais ao salão?
-Fará as unhas?
-Pintará os cabelos?
Não. Nem passarei um lápis nos olhos.
Hoje me quero crua e nua.
Rasgando canhotos bancários.
Hoje mergulharei no asfalto da Avenida e doarei sangue e órgãos.
Aniquilarei saudades dos tempos dos risos fáceis.
Que rolem todas as lágrimas no quase encontro.
Serei doida de rua.
Dona do mundo.
Dama da vida.
Derramarei todos os frascos de perfume.
E nas essências misturadas, rogo um desmaio.
Hoje me quero vulnerável.
Nem prestarei contas a Deus.
Não ouvi um canto de bem-te-vi.
Gente bem que podia ser passarinho.
Adiarei consultas.
Não baterei ponto.
Nenhum canto nem acalanto.
Hoje eu quero o quarto mais escuro.
Quero o risco e o absurdo.
Pularei todos os muros.
Quebrarei paredes.
Que as portas de abram.
Senão as arrombo.

Alyne Costa
22/01/09

A Cor

2009-01-19T05:17:00.000-08:00

Tecnicolor I, R. Godá, Acrílica Sobre Tela

A cor da fita é o laço

A cor do tênis: passo

A cor da vida é o destino

A cor do homem: menino

A cor do dia é o apreço

A cor da morte: endereço

A cor do orgasmo é a fonte

A cor do sol: horizonte

A cor da meretriz é a rua

A cor da melodia: aleluia

A cor do vermelho é a maçã

A cor da cura: romã

A cor do sorriso é o bis

A cor da bailarina: atriz

A cor do desejo é o sexo

A cor do sentido: nexo

A cor da letra é a canção

A cor do acorde: violão

A cor do som é a certeza

A cor da mão: destreza

A cor da abelha é o mel

A cor do idioma: babel

A cor da lágrima é o sal

A cor da pele: sinal

A cor da razão é a verdade

A cor do carinho: amizade

A cor da tristeza é a dor

A cor do arco-íris: Amor.

Alyne Costa

Para Manuel Barral ou Gabriel, O Poeta Tímido

Dia Especial

2008-12-06T09:26:00.001-08:00

Um dia especial pode se esconder numa caixa antiga de fotografias e correspondências, pequenos mimos de amigos que não vemos mais ou porque tempo e destino os levaram ou porque a própria vida nos faz assim: teia de relações.

Para um dia nascer especial não precisamos ir ao japonês mais caro, basta abrir um velho livro de receitas e inventar saladas e uma sopa caprichada, encher os olhos com cores de temperos, cortar o dedo na faquinha de serra.

Deixar-se embevecer com um cd ganhado de presente com direito a ouvir Elomar. Pensar que é da roça. Ouvir cantoria enche um dia.

Arrumar o guarda-roupa e ver quanta coisa inútil guardamos em nossas gavetas. E nas gavetas da alma?

A vida requer faxinas íntimas, libertar-se de padrões e vícios, manias, pensamentos que aprisionam e cerceam nossa capacidade de criar, inovar e estar aberto para que novas emoções possam chegar até nós e nos tornar novos para acompanhara vida que não possui ritmo único.

Um dia especial pode começar com uma faxina íntima.

Permitir-nos sentir saudade, acender um incenso, fazer preces pelos que amamos ,e pelos que não nos desejam o bem.

Um dia especial pode começar ouvindo um canto de passarinho que sobrevive na selva de pedra e faz ninhos nos arranha-céus.

Um dia nasce legal com um telefonema a um amigo apenas para dizer e ouvir um “oi, eu te amo”.

Um dia pode ser perfeito sem que tenhamos que ir ao bar da moda, sem que necessitemos ir ao shopping e sem que precisemos gastar muito.

O melhor dia da vida não custa nada se você para um minuto para ouvir alguém porque muitos dentre nós não possuem com quem conversar.

Um dia especial começa com um banho de alfazema e depois uma roupinha fresca e sair andando meio que sem destino, apenas pelo prazer de caminhar e de sentir-se vivo.

Uma vida especial começa quando você faz de cada dia um ritual de pequenos prazeres.

Lição de Generosidade

2008-11-30T12:24:00.000-08:00

Vinha soberana de sobrinha, fazendo caso algum da chuva que caía e eu pensei na garra daquela mulher com seus oitenta anos enfrentando a chuva, só e desfilando em direção ao ponto de ônibus.

Pensei ainda na graça sua, na singeleza dos adornos, na maquilagem, na roupinha bem passada e vi ela se benzer em frente à capela do português.

Estava parada no ponto de ônibus e ela se aproximou e me disse:

“Seu semblante é sereno e seus olhos sorriem. Seu sorriso traz a beleza de seu coração.”

Nossas sobrinhas se uniram e ela me declamou uma poesia, falava sobre Generosidade.

Não raras vezes o universo escolhe pessoas que sequer conhecemos para acender a chama do nosso coração.

Amigos não conseguem falar, família não consegue entender, colegas têm prioridades demais e a gente precisa prestar muita atenção no que o Universo nos diz.

O Vale dos Rios chegou e ela previu minha ansiedade:
“Vai, meu bem, vai pro seu trabalho...”

Só deu tempo de dizer que ela também era linda e adentrei o buzú.

O cobrador fez cara feia ao dar o troco.

Ah, cobrador, vai ler poesia...

E a BUSTV falava sobre Munique, suas belas Igrejas, seu rio, uma cidade inundada de verde. E me deu vontade de novo de aprender alemão e conhecer Munique.

Segui o dia, sabendo não ser triste meu fim...

Ciente de ser alegre o dia e cada batalha que ele nos traz.

Segui, levando na alma a doce lição da generosidade.

Alyne Costa, novembro de 2008

“Enquanto o tempo não trouxer seu abacate, amanhã será tomate e anoitecerá mamão”

Gilberto Gil

Se eu Pensasse Um Poema

2008-11-17T16:03:00.000-08:00

Se eu pensasse um poema, teria ele a mim.

Não seria broto, nem jorro.

Seria o inverso.

Não rangeria os dentes.

Não guardaria a casa.

Não seria lobo, nem cão.

Seria poeminha de estimação.

Se eu pensasse um poema não seria ele a dor.

Porque um poema me explode.

Me abre, me rompe, me cega e me guia.

Um poema não me vive.

Um poema não me come.

Não me embriaga.

Não me mata a fome.

Não me castiga.

Nem mimo, nem intriga.

Se eu pensasse um poema não seria ele esta cor indefinível do crepúsculo.

Das sombras e sobras nos meus contornos.

Nas minhas margens.

Nas minhas sondagens.

Nas minhas obscuras:
Paisagens.

Salvador, novembro de 2008

Apartada do Cálice

2008-11-09T13:53:00.000-08:00

Quando não há mais cálice

Nem mais carne

Nem verbo que aparte a poesia que dobra a alma

Meus Deus, me abraça...

Me pega no colo.

Faz tua vontade.

Te acerca de mim e de meus devaneios.

Emudece meus delírios.

Amansa a ira.

Quando não há mais cálice.

O que apartarás de mim?

Bendigo esta paz que me deste neste fim de tarde.

Essa chuva que cai e que molha os meninos.

Que encharca a terra e traz esse cheiro que me lembra vida.

Bendigo esta chuva, este canto de pássaro, essa fé acesa aqui dentro.

Quando não há mais cálice, pai.

O que apartarás de mim?

Alyne Costa
Salvador, novembro de 2008

Sobra de Canção

2008-10-28T16:17:00.000-07:00

Restam as minhas sobras, levadas ao vento...
E eu me pergunto o que não sou?
Desde que não estou junto a ti?
Tudo é difícil...
Vejo o amor como um parque repleto de alegorias.
Gangorras e almofadas coloridas.
Espero uma resposta na chuva que desaba em mim:
Lembranças, fragâncias, fotografias e questões.
Triste eu abro os olhos e vejo o amor.
Desenho meu retrato nas paredes dos banheiros.
Risco versos obscenos.
Corto minha alma em fina lâmina.
Nada sangra...
Apenas uma distância que não aparta, nem divide.
Surgem visões de pássaros e rãs...
Um piano toca só.
Acordes por nós dois.
Datas marcadas na agenda.
Esperas, compromissos, filmes adiados.
Encontro marcado com a solidão.
Monólogos, teses, coisinhas inúteis...
Poemas abortados.
Faço minha a chama da sua solidão.
Arrisco previsões.
Desligo todos os telejornais:
Chacinas, política, arriscadas econômicas...
Abraço o travesseiro e sonho.
Qualquer coisa me mostra pulsos cortados...
Corpos mutilados, carbonizados, canções boêmias como não se fazem mais...
Sirenes ressoam:
Polícia ou Ambulância?
Nada me assusta, apenas dói...
Enquanto aguardo a vida voltar a cantar cantigas de roda, cantigas de amigo, cantigas de amor...
Cantigas de Paz...
Ai, mundo diferente...
Gente assustada.
Amordaçada.
Gente com medo de gente.
E eu canto uma canção que não sei.
Uma canção que passará.

Alyne Costa
Salvador, agosto de 2007

Namoro de Praça

2008-09-06T06:52:00.000-07:00

Arte de Henrri Matisse

Amor de praça é amor de graça

O caboclo do alto apenas vê, atado à sua condição de estátua.

Camponesas, Apolo e Diana abençoam o beijo ateu.

O pastor prega.

Crianças passeiam, festivas e belas.

Desfilam meias coloridas e o algodão-doce pincela o céu.

O namorado avassala um beijo.

E o chafariz mija de rir.

O coreto mudo chora a nostalgia...

De um tempo que amar não custava nada.

Salvador, 4/02/04

Façamos Amor, Mas Façamos Arte!

2008-07-20T12:54:00.000-07:00

O contato do ser humano com uma obra de arte, faz emergir um novo ser. Ninguém é intangível à arte em suas diversificadas formas de manifestação. Não é vista apenas pelo olhar, mas pelos sentidos, captada, ainda que indiscernível, abre fendas, labaredas em todos que com ela se deparam.

Cegos, crianças, fanáticos, "loucos", "mutilados morais", se o olho vê a arte, vai além.

Segundo o artista plástico Almandrade: "a arte produz efeitos imprevisíveis e é preciso entende-la sem descreve-la". E quem se atreveria a equacionar o seu alcance?

A obra de arte transbora a pré-intenção do artista, reflete no espectador, transformando-o num homem novo.

Quantas vezes não mudamos, não alteramos as nossas perspectivas perante relacionamentos e fatos após ouvirmos uma canção?

E a mesma canção pode nos trazer leituras diferentes acerca da mesma realidade.

Não pretendendo adentrar no "mito da incompreensibilidade" da arte e sim a necessidade de utiliza-la como fato social propulsor de uma nova ordem: Se o homem muda com a arte, esta transforma o mundo!

O mundo moderno e suas neuroses tem na arte a sua mais sadia forma de profilaxia.

Todos nós precisamos de angústias, crises existenciais, temores e fobias. Precisamos tanto que às vezes criamos problemas onde não existem.

Precisamos de uma certa dose de loucura para que a vida não se torne morna ou sem sentido. Sem sofrimento qual paixão humana nos afundaria para que aprendêssemos a voltar à superfície novos, experientes, mais ternos e mais humanos?

Assim, amados, consumam menos drogas e mais arte!

"Poetas, seresteiros, cancioneiros, ouvis..."

A arte é a veia aberta da verdadeira revolução.

E o artista? É todo aquele que aprendeu que a criatividade, da Ecologia à Bio-Medicina é a grande "sacada" para a nossa convivência "sustentável".

Segundo Miguel Torga:

"De quantos ofícios há no mundo, o mais belo e o mais trágico é o de criar arte. É ele o único onde um dia não pode ser igual ao que passou. O artista tem uma condenação. E o dom de nunca poder automatizar a mão, o gosto, a enxada. Quando deixar de descobrir, de sofrer a dúvida, de caminhar na incerteza e no desespero, está perdido."

Assim, somos neuróticos, desesperados, sedentos de coisas novas, apavorados, inseguros, mas duvidamos. Sim, duvidamos!

E alguém se lembra de que mesmo a dúvida é o preço?

Portanto, amados, não somos canhões, somos canários...

E façamos carinhos com nossos cantos, façamos amor com a intensidade dos nossos desejos, mas façamos arte com nosso suor!

Alyne R. N. Costa

Brumado, 4 de maio de 2006

texto publicado no site http://www.aldeianago.com.br/

link: http://www.aldeianago.com.br/content/view/2/3/

Salve Jorge

2008-07-11T18:57:00.000-07:00

Viva são, viva são, viva São João

Salve São jorge

Salve abril, fevereiro, o ano inteiro

Salve São Jorge

Salve são, salve são, salve são

São Jorge Aragão

Salve assim, salve assado

ateu, consagradao

São Jorge Amado

Salve assim, sereno, tranquilo

São Jorge Vercilo

Salve em ré menor, Salve em dó maior

Salve bem, salve bem, salve bem

São Jorge Bem Jor

Salve toda luz

o sinal da cruz

as armas de Jorge

Viva Santo Antonio, São Sebastião

Salve São Jorge

Das estrelas

De toda lua

Minguante, Crescente, Cheia e Nova

Gente, Salve São Jorge

Que brilha no céu

Sobre o seu cavalo

Pela Capadócia

Por toda audácia

Salve São, Salve São, Salve São

Salve São Jorge

Alyne Costa

maio de 2008

NANORROMANCE

2008-05-13T15:33:00.000-07:00

A Chuva Escorre Em Mim

2008-03-07T04:32:00.000-08:00

By Alyne Costa

A chuva escorre em mim. Cai forte feito tempestade sobre meus alicerces. As coisas que acredito passam a boiar.

Segredos, medos, amores, projetos e sonhos bóiam obstinados, resistentes...

A tempestade afasta a solidão e o barulho da chuva canta antigas modinhas de um tempo que sequer me pertence, removendo as falsas angústias.

Ensaio respostas para as dúvidas do dia. Travo monólogos sobre teses que não dissertei para uma platéia invisível que zomba e vaia. Cai às gargalhadas. Não, quase cai, apenas se inclina sensualmente pela força gregária de ter grupo.

Abraço a solidão e a verdade. A força de permanecer inteira enquanto cato os cacos de quantas já fui.

Voam pela mente projetos sociais, abraços de tia, manchetes, pesquisas feitas ao acaso. Faço pouco caso do lirismo em greve.

E me visto de chuva.

Há tempos a TV dorme ligada como se membro da família. Família que não senta à mesa, que perde o horário, que fala com olhares e que, ainda assim, comunga o Amor. E serve café nas xicrinhas pros amigos invisíveis.

E as gotas da chuva que se afina desenham mandalas com os raios de um sol fácil de se sonhar. E elas invadem todos os cantos da casa, voam pelas frestas da telha e assolam a cidade de cor, de paz, de amor e faz pouco caso de já ser noite e de no céu as nuvens encobrirem as estrelas.

Num labirinto profundo me busco e concilio todas as minhas feras.

E a chuva espanta a tristeza quando lembra os jardins que vão florir e talvez traga sorrisos ao acaso, doçura e encantos.

Penso nos rios caudalosos e na graça dos meninos ribeirinhos nús brincando na água. Tiro fotos imaginárias de meninos no rio e meninas de tranças, brincando de lavadeiras. Faço preces às mães das cachoeiras. Cato pedrinhas e lembro que já velha conheci o Velho Chico, nunca vi o Amazonas e chorei quando se foram as Sete Quedas.

A chuva mancha as imagens de Klimt, desmancha os recortes de Matisse e desdenha do sorriso de Monalisa. Me agasalho e acredito que a chuva afasta as cismas e os perigos.

Deito na calçada e me lavo na enxurrada. A voz de minha avó ainda grita:

“Menina, sai da chuva, tu vai gripar!”

E saio catando bicas, umas mais finas, outras mais fortes e me banho . Canto bem forte: “A chuva cai lá fora, você vai se molhar, já lhe pedi, não vai embora...”

Pé d’água, toró, ê chuvão... Lembro das fotos que ele não devolveu, das cartas que mandei e nunca tive resposta. De um tempo que o amor não tinha bordas e penso que virei represa dos meus sentimentos.

E as notícias somem...

“Há algo que jamais se esclareceu, onde foi que larguei naquele dia mesmo o leão que sempre cavalguei?”

Calcanhoto canta suave agora...

E eu aluvião de tantos sentimentos e às vezes avulsão de tormentos abro todas as janelas pra chuva entrar.

Alyne Costa

Sem Título

2008-03-05T04:19:00.000-08:00

Klimt, Gustav

Sem título

Quis a sorte de um amor tranqüilo,
Mas chegaste rasgando a cortina
Acreditando que seria fácil convencer-me
De que a tua metade era tudo o que merecia

Com o peito sangrando
Devolvi cada palavra
E mesmo muito te querendo
Quis mais a mim mesma...

Fitei os teus faróis castanhos,
Beijei-te a face e decidi ser feliz...

Virtas, 2007
Mais da poeta no blog Relatos e Fotos, linkado aqui ao lado.

De Amarrar

2008-02-29T14:27:00.000-08:00

Dame avec éventail, Klimt, 1917-18

Há os que vivem sem pressa alguma, sem dúvidas, sem angústias, sem assombros e pautados no óbvio.

Para estes, ócio ou deleite, raivas, inconstâncias, temores e paixões são nuances de desequilíbrio. Esqueçam essa louca! A louca que sobrevoar a praça nua em pelo numa vassoura de cipó e assoviar: Ai deu saudade...

A tereré quer lamber a vida que é dela, como só ela sente a profundidade de suas dores.

“A dor é minha e de mais ninguém”.

Egoísta essa maluca, não? Ultra!

Eta, menina doida! Faz todo mundo rir! Por isso é bom ter a doida por perto: É riso certo!

“Mais doido é quem me diz... E não é feliz... Não é feliz...”

O sabor da vida não é único. Ela não me aparece num buffet de sorvetes. Hoje eu quero alegria, amanhã saudade, terça que vem coerência, no comecinho do mês duas bolas de audácia.

O sabor da vida está no improviso, no riso sem sentido, na lágrima que desaba sem vergonha como que falando: Ei, eu vivo! Eu sinto! Eu caminho em passos tortos, nem sempre sobre saltos, nem sempre sobre calçadas, verdade... Eu caminho e muitas vezes não há piso!

Só me resta inventar asas... E voar.

E, assim, ontem bordei um vestido com cores do absurdo. Com pedras e conchas do mar. Travei batalhas com o que não mais me habita e insiste em visitar-me inoportunamente. Acariciei a face da esperança que renasceu no eclipse lunar. Ao deitar-me chamei ao meu coração toda a força que me move. E pensei nos radares, nos monitores, nos dedos em riste e em todas as posturas convenientes...

Pensei na expressão: Loja de Conveniências.

Hoje quase tudo se vende e é comprado. À vista, parcelado no cartão, com cheque... Quase tudo.

Uma adolescente de sandálias de prata e cheiro de brisa me avisou: Não é errado falar bassoura, barrer, prumode, prefume...

E pensei que os gênios às vezes se transformam em fadas e sussurram verdades profundas.

A gente tem é que se permitir.

Originalidade, meu preto, isso aí é que ninguém compra...

Enquanto desfilo meu vestido nas alamedas que ninguém mais vê, vou aprendendo com esses meninos que crescem...

Ninguém no mundo está terminado... Nada é do jeito certo.

Ainda faltam no meu vestido uns bordados com um capim que vem do Tocantins.

E porque muitas vezes me assombro é preciso que alguns me evitem para que eu não extraia a dedo seus furúnculos.

Poesia é anestesia.

Alyne Costa

Salvador 28 de fevereiro de 2008

Ao Poeta do Giz

2008-02-16T14:37:00.000-08:00

Rio de Contas - Ba "Para quem precisar estar perto do céu..."

Hoje eu queria fazer um poema.
Um poema para acordar o poeta que dorme.
O timoneiro do riso.
Hoje meu verbo foi pranto.
E o meu silêncio apenas abraça o jasmineiro em flor...
Sobe o pé de goiaba.
Treme de raiva.
Treme de saudade.
Treme de dor.
Hoje o meu poema dorme à sombra de uma esperança.
E em mim habita uma cega que vaga pelas ruas a pedido de oração.
Hoje o meu poema voa junto a borboletas.
E a minha impotência cala a minha ternura.
Sou aquela que não compreende.
Sou aquela sentada à espera de um milagre.
Hoje a minha poesia é prece.
Atendei-a, ó Pai.

Alyne Costa
Salvador, 16 de fevereiro de 2008

Voa, Meu Coração

2008-01-24T05:16:00.000-08:00

Voa, meu coração...

Voa infinito pelo céu bonito.

Abraça as estrelas.

Afaga a lua.

Voa, meu coração...

Voa além dos limites de tudo que sonhamos...

Voa contente com suas velhinhas sorridentes.

De lá de cima, vês melhor o verde das mangas...

Escuta agora os aboios celestes.

Que tenhas nesta paz a alegria que nos destes.

Voa, meu coração...

Voa sereno e escuta os sinos dos anjos.

Te deram em vida tantas virtudes.

O dom do amor.

O dom do perdão.

O dom da humildade.

O dom de amar aos pequeninos.

E assim, seu amor floresceu...

Em fibra, em honestidade, em filhos, em netos, em sonhos, em vida, em flor...

Seu amor derramou-se feito chuva em todos nós.

A mão forte que tantas vezes segurou a enxada, era a mesma mão que fazia um carinho...

Que estendia aos amigos, que acenava esperança, que adulava criança...

Os pés, tantas vezes manchado da terra, caminhava, caminhava, caminhava...

Agora, viraram asas...

Amor de lavrador...

Os pés superavam o trator...

Seu Flores, seu amor foi jardineiro, deu flores em todo tempo pra enfeitar seus janeiros.

Voa, meu coração...

E pousa tranqüilo por entre as rosas e cravos que te sucederam.

Vira beija-flor e rodopia anunciando tua chegada com alegria.

Voa, meu coração...

Segura na mão dos anjos e olha por nós.

Olha pela natureza que tanto conhecia.

Olha pelos pássaros que te acompanhavam na caminhada.

Olha pelas árvores.

Olha pelos bichos e pelas gentes.

Voa, meu coração...

E assobia, daquele jeito que parecia ser a manhã cantarolando.

Voa em paz...

Voa, meu coração.

Para Vô Nenzinho

Alyne Costa

Salvador, 22 de janeiro de 2008