Cafundó

Todos os domingos pela manhã ele vai à missa e me convida. Eu não consigo me levantar porque gosto muito de dormir até mais tarde... Aí quando ele volta sempre traz flores e coloca do lado da cama. E essas flores, sempre as mesmas, já compõem a paisagem do meu domingo. Ele faz milagres. Me cura, me salva, me afaga e me beija. Eu sou distraída e tenho o desespero dos poetas. O que machuca a ele dói demais em mim e eu desabo. Porque nessa comunhão de vida, eu pude então conhecer a força de um afeto. Na minha desordem ele acha fotografias, um velho ponche que ganhei de meus tios na infância e me traz de volta o caminho. Mora em mim uma tristeza latente que ele não compreende porque ele é pra fora e eu pra dentro... Ela é discurso e eu silêncio. Ele é meta e eu improviso. Ele é mesa ornada aos domingos, eu bóia-fria... Mas ele é aconchego e eu também... Somos ternura, delicadeza. Ele foi minha mega sena. Ele me deu disciplina. Ele está na minha fundação e eu lhe faço mass...

Hoje amanheci com culpa. Culpa porque ele pediu e eu tirei a roupa, aquela roupinha linda de dona de casa que você me deu... Talvez tenha sido isso, a roupinha era confortável demais e eu gosto de asperezas. Eu sei que você vai querer me colocar no colo e tirar de mim essa sensação ruim e certamente vai jogar toda culpa nele, mas não. A culpa é minha! Não, ele não me tocou, não dessa vez... E eu não permitiria que coisa alguma acontecesse, eu só queria mesmo tirar aquela roupinha de dona de casa em fino estilo. Por isso acordei tão cedo... Por isso não fiz o café... Por isso eu disse te amo como quem pede desculpas. Certa ocasião uma amiga comunista me disse que culpa era um sentimento burguês. Eu aboli culpa de minha vida. Mas hoje ela veio toda saliente, sussurrando em meu ouvido: -Traíra! E eu confesso que temo não ter coragem de olhar aquela roupinha de novo, com suas florzinhas amáveis, seus delicados babadinhos. Roupinha de dona de casa assistir novela! E eu tir...

Ele não visitou minha rua esta manhã como há semanas costumava fazer, com seus passos largos que prolongavam a calçada. Não ajudou as velhinhas a atravessarem as ruas com suas sobrinhas coloridas, cujos desenhos me roubavam a sensação de dia de chuva e me transportavam para dentro de suas casas como se me convidassem a tomar um chá e com ela iniciasse diálogos sobre tempos de normalistas, filhos doutores e novas faxineiras. Não parou em frente ao jornaleiro para ler as manchetes e nem comprou um maço de cigarros. Por lá não passou... Não brincou com as crianças que entravam e saíam nos braços e nas mãos de pais e mães nervosas da clínica de emergência infantil. Não pegou a condução e não foi ao cinema. O vendedor de canetas coloridas continuava adentrando todos os ônibus oferecendo seus produtos, motoristas e cobradores também eram os mesmos, mas ele não estivera em nenhum assento. Na missa das 17 horas na capela do hospital o capelão pregava para os mesmos fiéis seu sermão cheio de fi...

Queria colecionar carimbos. Não se irrite. Não de palpite. Não dê as caras. É brincadeira. Pura besteira. Já basta. Não ligue. Por carta. Por e-mail. Inútil. Perfeito. Superficial. Estreito. Raso. Profundo. Oceano. Mundo. Alyne Costa 8/07/11

Onde mora a minha dor? Habita o meu silêncio e permeia meus sonhos. Desenha a minha distância nos morros de um caderninho encantado. A minha letra borda em suas páginas correspondências. Cartas de amor. Cartas de despedida. Cartas de boas vindas. Algumas lições de esperança capturadas no olhar da menina de tranças. Onde mora o meu perdão? Nas flores de maio que nascem na palma de minha mão. No meu velório e na minha primeira comunhão. Numa saudade que transborda as veias do coração. Veias e esquinas. Veias e alamedas. Veias e praças repletas de flamboyants. Onde moram meus vícios? Na sede de desespero e riscos. Nas chagas da incompreensão. No abandono e na solidão. Na solidariedade e no dividir o pão. Onde mora o meu amor? No meu olhar que mareja. Na alma que inteira viceja. No corpo que ele beija. E até numa certa agonia... Que persegue noite dia... Este peito de poeta. Que já não reconhece as setas de ser só e uma só ser. E, por tristeza ou quebranto, capaz de causar espanto. Ama tan...

Tem dias em que a gente amanhece nublada pela nódoa de uma incompreensão qualquer... Nenhum beija-flor aparece na janela, suas certezas todas se rompem e você se recolhe num cantinho da sua insignificância perante o universo e simplesmente assiste. Simplesmente é hora de deixar as preocupações irem embora, talvez acordar com os olhos meio fechados, mas ainda assim procurar seu nicho. Algumas coisas maculam a amizade: incompreensão, preconceito, desrespeito, grosseria, ingratidão, mal entendido, fofoca, intriga, inveja, machismo e um rol imenso que podem trazer sensações de amargura, que trazem aquele gosto de ferrugem na boca e a certeza que seu incômodo é o carimbo da sua diferença. A fé não morre, nenhuma crença, mas você se vê sem suportes e se depara ante a fragilidade dos laços dessa vida. Na amizade não cabe disputa porque amizade não é luta. É muito arriscado brilhar! Mais arriscado ainda é se calar... Certo é que divergências sempre existirão, questionamentos, crises e tudo te ...

Mora no tremor das minhas mãos um sonho... Um sonho que assina com o sobrenome de: Esperança. Do meu sonho não aniquilar nenhum outro sonho humano. Do meu sonho ter par e ter alguém pra dar passos juntos. Pelo sereno das madrugadas... Por deleites entre almofadas... Por passeatas coloridas. Onde todos brilhem na sagrada utopia. Pela qual muitos morreram um dia. Para que estes muitos sonhos ganhassem as ruas, ganhassem voz. Marchassem por todas as formas e expressão da Liberdade: Matriz primeira. Sou poeta e somente compreendo o que o meu amor comporta. A minha luta de poeta também é revolucionária e não é vã. Por vezes é uma luta que emudece... Notras se cala quando pertinente... Tenho ainda por hábito risos sinceros e lágrimas verdadeiras. E, assim, consigo ver o brilho de todas as estrelas! Alyne Costa, 20/06/11 “EU QUERO PODER PRA PODER AMAR!”Tonho Matéria

Ai, meu poema sem beirais nem cais Que mais nem suporta meus ais... Que é febre quando o corpo ainda não dói. Que é boca seca de palavras belas. Meu poema que trancou as janelas. Para nascer do frio e da escuridão. Do meu peito torto e de aleijão. Do sangue que passeia nas veias. Do copo que escorre das mãos. Ai, meu poema triste... Feito da maior dor que existe. Da histeria e da consagração. Vai meu poema manco. Abre o jornal e lê sobre o assalto a banco. Navega os mares que não existem mais. Beija princesas. Honra rainhas. Mulheres tuas. Mulheres minhas. Ai meu poema chulo. Fala travessuras no escuro. Diz que ama. Diz que goza. Diz que quer. Ai, meu poema de mulher! Alyne Costa 6/06/11

Parecia que andava de patinete por alamedas de um sonho doce. Uma fragância suave de jasmim me invadia e eu tinha vontade de viver de novo aquele viver inocente da infância não essa vida às avessas cheia de pressas e falsas respostas. Eu lia os versos de Manoel de Barros e observava uma tela de Gustav Klimt e tinha uma súbita certeza que algumas pessoas são oníricas e necessárias a existência das outras porque o ser humano sem sonho está fadado a morrer de fome da vida. Eu já havia tentado toda espécie de cura para meu desespero. Confesso que já havia feito consulta a uma médium que me fizera tomar um banho de schincola que me rendeu uma boa gripe, mas a cura não vinha... A minha indignação morava solitária em meu peito junto com um grito preso na garganta, feito feto morto que não saía e minha barriga crescia como se vida havia ali dentro, mas não era vida, era dor. Eu seguia grávida daquela arbitrariedade que tirara o chão e me fazia ter sentimentos ocos que não me agradavam porque d...

Imagem retirada do Blog http://jornale.com.br/petblog/?p=601 Ainda não sei a cor do caminho, mas vou... Sem pressa, sem medo, sem pacote E se ele estiver em flor, eu abro um sol E se estiver nublado, aparo a queda Eu vou ali comprar um batom Tirar uma medida Tomar uma média E se ele for setembro, eu fevereiro E se ele chorar, rabisco a lua E se ele não for? Eu nem metade E se ele não aparecer? Eu, sim, saudade... E se ele for Caetano, eu canto o Tom E se for amanhã? Eu Djavan... E se não for bem assim? E se não for urgente? E se não for prece? Eu oração.... Eu busco um guia, carrinho de mão... E se era pra ontem? Eu já nem sei. E se acabou? Precipitei. E se ele for saturno? Eu sou de lua... E se ele nem souber? Porra, que intua! E se desistiu? Não leu os sinais? Eu corro atrás. E se for de mármore? Eu, astronave. E se voou? Um novo amor. Alyne Costa Do livro 29 Fragmentos

A dinâmica da comunicação na internet atravessa um momento inimaginável. Os movimentos sociais alcançaram escopo dentro da rede e podemos mensurar que ao lado da mídia tradicional temos outras alternativas à sociedade, de fácil acesso e baixíssimo custo. No último pleito eleitoral presenciamos a força dos blogs e das redes sociais no processo, com os políticos buscando compreender e agir neste contexto. Não é exagero algum afirmar que muitos blogs destruíram factóides políticos criados com escopo de prejudicar a candidata Dilma Houssef e a proliferação dos mesmos facilitou o esclarecimento do eleitor, engajando-o melhor na disputa eleitoral. Recentemente estão ocorrendo no Brasil os Encontros Estaduais de Blogueiros Progressistas, tais como em São Paulo e Rio de Janeiro, dentre outros, todos preparatórios para o Encontro Nacional que será sediado ainda este ano em Brasília. Tais encontros, propiciando a vivência e discussão entre os participantes da blogosfera em efervescência, além de...

Meu gato senta em meu colo e sussurra: -A vida é curta... O barulho da motocicleta sugere: -A vida é ritmo... O japonês do balcão segreda: -A vida é lânguida. No velho rádio Gonzaguinha ainda canta: “O que é o que é, meu irmão?” A amiga obstinada chora: -A vida é o choro do filho que eu não pari! O irmão diz: -Relaxe... O poema de Drummond decreta: “-A vida é breve e o amor mais breve ainda.” Mas meu coração... Ai, esse tolo, sem assunto, sem atenção, grita aos meus ouvidos: A vida é ele! Alyne Costa

E eu aprendi a amar um amor sem bordas. E tenho a sensação estranha de que eu não deva desistir. Absurdo ver o amor derramando numa imensa vontade de ser una. Una com essa manhã cinza de um frio fora de tempo. Una com essa vontade de ter a pele dele. ( O absurdo é tão somente o que não aceita um desafio? É apenas aceitar a regra imposta? Como se o dito fosse um rito... O absurdo é não poder mais amar; ) Una com uma vivência mais natural. Una com toda a natureza, com a paz e com a autenticidade de reagir. ( Mas ele é apenas um menino de 21 anos que eu aprendi a amar loucamente, amar cada suspiro dele e cada minuto dessa ausência insana. ). Não há coerência na paixão. Eis sua razão de ser. Mas no amor tudo é coerência, tudo é de uma harmonia sublime. O amor sem bordas sabe não ter rumo certo, sua coerência está na imprecisão, mas ainda assim ele é fértil, manso, quase caipira. E de tão frágil e ao mesmo tempo intenso, vai construindo teias. Relendo antigos versos. Ouvindo as canções mais...

E uma absurda felicidade me invadira com o frio daquela manhã. Morava no cinza daquelas nuvens. No rádio que alternava notícias e canções que eu não dava muita importância porque fazia um absurdo silêncio em mim... E enquanto o silêncio reinava eu sentia fome e tive vontade de um café que não veio porque eu tinha preguiça de me desgrudar da coberta. Queria abraçá-la assim pelo resto do dia, deixando na mente reinar fantasia. O telefone tocou, mas quando atendi a ligação caiu e não havia como retornar porque era um número não identificado e nada importava porque eu também não me lembrava qual era a data nem que dia da semana. Não tinha mesmo nenhum compromisso. E nem mesmo aquela preguiça e sua felicidade eu precisava identificar porque nenhuma palavra a traduziria, talvez alguma canção, um hino ou recordação de infância... E entre tanto dormir e acordar eu acabei sonhando com maçãs do amor coloridas o que me trouxe de novo uma fome diferente de nada que existia na cozinha. Era uma espé...

Foto retirada do Blog http://malucosevagabundos.blogspot.com O caminho do poeta é trilha repleta de incerteza. E vem recheado de tristeza. E lágrimas do coração. É um caminho de quem vai sozinho levando no peito a multidão. E um caminho que sonha o sonho de toda gente. De ver mundo diferente, fim de guerras e escravidão. Um sonho que vara a madrugada por aquele que segura a enxada... E mata a fome da nação. O caminho do poeta é rio em correnteza... E querer fartura na mesa de cada um seu irmão. É ver poesia na alfabetização. O caminho por poeta vai por tortuosas ruas. Segue em alamedas nuas em busca de compreensão. Com seu canto vagabundo sonhando em ver o mundo de uma vez dar as mãos. Dirão uns que ele delira. Dirão outros de nada valer tanta ilusão. Mas em seu peito triste: Um profundo amor resiste e do sonho não abre mão. Alyne Costa 5/05/11

Anjo da Melodia, Acrílica sobre Canson, Alyne Costa, abril de 2011 Seu amor me encontraria mesmo se mudasse o endereço. Inteira. Ainda revirada ao avesso. Mesmo arrombada a porta. O sangue pulsando na aorta. Esse querer que é meu ritmo sublime. Já tem a fragância do meu perfume. Já me arrancou as algemas. Já queimou todos os meus poemas. Eu já virei colibri. Ganhei asas e parti. Dancei entre outras flores. Celebrei outros amores que não mais habitam em mim. Cubro-me em noite fria com a colcha de retalhos da alegria. Aquela que guardei pra mim. Alyne Costa 2/05/11

Aprendi já tarde a lidar com urgências. É que sentimentos não se encontram em lojinhas de conveniência... Ontem meu amor e eu misturamos as lágrimas. Pude então entender a vastidão da compreensão. Não fui feita para pressa, nem desespero. Fui moldada para ter esperança. E quando ela não chega, me encolho. Agasalhada, leio os novos poetas... Novas direções, tantas setas. Sigo-os em busca do sol. A minha veia matriz germina sonhos em pedacinhos de algodão. Lembro da resignação de meus avós. Da fé, da honestidade e das relações de compadre e comadre. O respeito por quem tinha estudo. E qualquer assombro levava-se a dizer: “Misericórdia.” A vida que levou minha inocência, levou também meus assombros. Serei eu a poeta dos escombros? Cantarei o que sobrou? Não, tenho a esperança que me inunda os olhos. Tenho o condão do perdão. E a poesia como estrela guia. Alyne Costa 30/04/11

Sonho em dançar um tango... Em deixar este amor totalmente nú. Em deixar as contas totalmente às avessas. Faço promessas pra abandonar os vícios. Mas são eles que por obséquio não me deixam. São resquícios de pó de pemba. Arrumo a mesa. Preparo um arranjo com frutas frescas. Acendo um incenso de sândalo e olho ,admirada, enquanto a janta cozinha na panela. Volto à cozinha e confiro. Quase pronto o ritual, me dispo e me banho, antes uma canção. Fracoise Hardy. Enquanto luto contra os ponteiros do relógio, me perfumo... E entre uns goles de vinho e tragadas no cigarro, chacoalho o tapete da sala. Tudo deve estar pronto. Apago as luzes. Acendo as velas. Um pouco de bom ar, ele não fuma... Minha boca se espuma sorvendo de desejo. Sonhando em dançar tango. De salto, na corda bamba do imprevisto, eu quase desisto quando o interfone toca. Fechem as cortinas. O sonho é meu. Alyne Costa 27/04/11

Foto retirada do site http://fatosemcharges.wordpress.com/2008/10/24/foto-el-pais-convencao-internacional-de-palhacos/ Tava meio cansada de ter tanta memória. A minha paixão por detalhe me põe em riscos. Porque lembro de coisas recentes e coisas de décadas atrás recheadas de detalhes. Isso pode ser uma espécie de loucura, não sei. O mais terrível é que você convive com pessoas que não possuem a mesma memória, máxime porque costumam se lembrar dos fatos da forma como lhe são convenientes... Daí você fica ouvindo a história toda deturpada se corroendo, deixando o narrador ir longe na fantasia com medo de interferir e horrorizada da potencialidade humana de tecer tramas para se tornar vítimas. Antes eu interferia, dizia não foi nada disso, mas como sempre dava com os burros n’água, desisti. Viva cada um com seu delírio. Recentemente encontrei minha primeira professora no Facebook. Lembrava detalhes dela, da escola, da turma, dos colegas e das músicas que ouvíamos. Eu devia ter de três par...

Ouçam bem minhas amigas. Nossos homens não foram à guerra, mas estão todos perdidos. Precisam do nosso colo. Da doçura fêmea de nossas mãos... Do cheiro de toalha limpa e sabonete novo. O poder nos cai bem. Fomos feitas para gerar e quando queremos damos ao mundo os guerreiros. Aprendemos a pegar em armas que sequer precisamos usar. Somos fadas, santas, bruxas e loucas. Entendidas de dor. Nos deram manuais, livros de receitas, livros de como cuidar do bebê, romances... Mas de vida, aprendemos sozinhas. De conquistas, aprendemos quando demos as mãos. Somos feiticeiras, detetives, ciganas e bailarinas. Rasgamos os manuais. Nossos homens não foram à guerra, mas estão todos perdidos. Profunda é a paixão. Alyne Costa 22/04/11