“A arte é uma ferida feita de luz.” Georges Braque

 

Há dores concentradas feito chagas na alma do poeta

Que, profeta da vida, atiça esperanças ao vento...

Morando no reino do sentimento.

Ora em riso e ora em pranto

Traz ao coração um acalanto

Feito canção de ninar

Há cores em potes transparentes de flores

Que, perfume do tempo, mora feito brisa no silêncio do vento

E, muda, assombro meu querer que já não tem ciência nem prazer

Há uma velho triste que mora no menino

Um moribundo que balança o sino

Alardeando a morte do que não se sabe

Há uma bruxa na boneca da vida

Que insiste em se fazer colorida

Oposta a qualquer sinal de fim

É breve a vida e nós o sabemos

E, nem sempre, são fartas as colheitas

Os paços são trôpegos no início e no fim

E entre o querer e o amar:

O caminhar...

 

Alyne Costa, 19/11/2023